23 abril 2010

DIA NUEVE (cicatrices)



Naciste el mismo día que tu madre
de padre poeta en el puerto y con tango
siempre quisiste llamarte Ámbar
pero te tocó el mismo nombre que tu vecina en esta cama de hospital (María Asunción)

Y aunque tu color favorito nunca cambió (azul)
siempre cambiaste de numero (7, 3, 23, 4, 6, 11…)
y ahora en la puerta de tu cuarto (2340)
espero que terminen de limpiar tu cicatriz (de 36 grapas).

Las monjas te dieron golpes en la mano izquierda
para que dejes de escribir con ella
y me enseñaste que dios no existe de la misma forma
en que me iniciaste en la religión de la poesía.

Tu tía favorita (Sila) te enseño a escuchar “El pájaro de fuego” (Stravinsky)
y me has confesado que George era tu Beatle favorito
y Summertime “la” canción, en voz de Ella Fitzgerald
aunque la version de Janis Joplin te ha dejado un buen recuerdo.

Te han bajado el goteo (a 45)
el líquido-alimento invade tu cuerpo
pero se que estás pensando en milanesas ensalada rusa
arroz con pollo asado de tira ceviche…

Y aunque le entregaste tu amor a un solo hombre
nunca dejaste pasar desapercibida la belleza de algún actor inglés
y es verdad, tus abrazos fueron pocos
pero fueron los mejores.

Adrián, Madrid, 20 Abril

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