POEMA DEL DIA

¿Qué es Poesía?

2012-01-31T01:06:00.000-08:00

Existe un pequeño pueblo sin asfalto, junto al mar,
con siete faros y tres acantilados,
sus pobladores no conocen la nieve
pero distinguen el ruido de cada una de las hojas
que cae en el parque central
porque ellas tienen un nombre
y son recogidas y guardadas cuidadosamente
en pequeñas urnas transparentes
y colocadas en la biblioteca de hojas de la calle principal
donde cicatrizan sus heridas y
se estudian sus nervaduras con vehemencia.
Cualquier poblador o visitante extranjero
puede entrar y leerlas e inclusive tocarlas.
El bibliotecario de hojas muertas
recomendará a los visitantes
cerrar los ojos y deslizar con sumo cuidado
las yemas de los dedos índice y pulgar
apretando casi sin apretar
para poder sentir la acumulación de imágenes
que cada hoja guarda en su cuerpo.
Siempre hay incrédulos que dan media vuelta
y se pierden la experiencia
hay algunos visitantes que salen corriendo
después de haber visto imágenes inexplicables,
pero hay quienes disfrutan hasta las lágrimas.
Así que…
En un pequeño pueblo junto al mar
lleno de faros y con las calles sin asfaltar
las hojas muertas saben contar historias.

imagen y poema
© Adrian, 1:31am, 31 Enero

Porquededondequecuando

2012-01-22T23:45:00.000-08:00

¿Qué hacer cuando una pregunta no tiene respuesta?
¿Cómo burlarse del espejo sin burlarte de ti?
¿Cuántas veces hay que tocar la puerta para que se abra?
¿De dónde viene el aroma del silencio?
¿Tiene aroma?
¿Cómo limpiar el polvo de estrellas?
¿Qué ruido hacen las nubes al rosarse?
¿De qué color es el vestido de la muerte?
¿Qué hacer cuando una pregunta tiene demasiadas respuestas?

©imagen/texto por adrian

Se trata de sonidos...

2012-01-19T02:57:00.000-08:00

Después de que mi madre murió
creo que puedo hacer música con cualquier objeto
atravesar las puertas sin abrirlas
y hasta comer el pan sin que el pan exista.

No es cosa de luto o calamidad
se trata de sonidos, por ejemplo,
el de la nieve detenida en los árboles
parece que no suena
pero hay que acercarse y pegar la oreja al tronco.

Los pájaros cuando duermen
sueñan que hablan y dicen cosas raras
y al despertar no entienden “ni pio”
porque no pueden aceptar que eso es posible.

Es como si el aire se hubiera alimentado del aliento
de las cosas inanimadas y de repente todo suena
cada vez que empuño el lapicero en la libreta
cada vez que aprieto las teclas o hago un silencio, todo cuenta.

Pensé que seria buena idea seguir los últimos deseos de mi madre,
las cenizas esparcidas en Castelar sonarían como las hojas
cayendo del limonero de su infancia
ese que ya no existe pero estuvo allí, tengo testigos.

Sería como reconstruir el árbol derribado
como apagar el fuego que quemó su cuerpo
como extraer el monstruo que habitó sus entrañas
como apagar las velas de un cumpleaños que faltó celebrar.

Es como si el aire se hubiera apoderado de mis esfuerzos
y escribo congelado y feliz de saber que no hay medida para la vida
sólo para el sonido que la vida expele cada vez que dice Ding dong
y respondemos clunk clank…

© imagen María López, texto Adrian, primeras horas de enero19

A veces ángel a veces árbol

2012-01-07T01:02:00.000-08:00

A veces mi árbol sale a volar
y se topa con pájaros nocturnos que lo miran raro
como si fuera un ser extraviado, pero mi árbol
conoce la ruta para visitar aquella Cumulonimbus
de la cual estuvo enamorado una vez, y se adentra en su cuerpo
imaginando que es helado de vainilla.
A mi árbol y le gusta jugar a las escondidas
con los albatros trasnochadores
y visitar de sorpresa la isla en medio del lago
y la luna en medio del cielo.
El poder de mi árbol está en su corteza
donde lleva escrita las iniciales de los enamorados
que hirieron su cuerpo con el sólo propósito de no olvidar un beso.
A mi árbol le gusta despeinarse en pleno vuelo
y abrir sus ramas de ángel para saludar a los caballos salvajes
las ranas, vicuñas, dragones y unicornios que habitan la madrugada.
Una vez se le trepó una ardilla y le hizo cosquillas
mi árbol muerto de risa aterrizo en mi patio y me pidió ayuda
así fue como lo conocí
así fue como se quedó a vivir en el jardín de enfrente
y aunque de día se disfraza de árbol tímido y llorón
de noche sale a volar por el mundo
a repartir calabrinas y sutercaplias
cosas que inventa en su vuelo mientras nos mira a lo lejos
sabiendo lo que es volar de verdad.

© imagen y texto de Adrián
(siete de enero del dosmildoce)

LA NUEVA MÁQUINA DEL TIEMPO

2012-01-05T01:01:00.000-08:00

Un niño viaja en el tiempo a través de las gotas de lluvia que caen en su rostro. No sabe con precisión cuando fue la primera vez que lo hizo y es difícil aceptar el hecho de estar en diferentes lugares con el sólo toque del líquido elemento que emana del cielo. De pronto está aquí y al minuto siguiente en un lugar distinto. El ahora se imagina un ser del futuro, pero es probable que provenga de muy atrás en el tiempo; suele asombrarse con cada nuevo paisaje que ve, cada persona que conoce, cada experiencia que vive. Probablemente un día hace miles de años, mientras se guarecía de una tormenta, recibió un gota de lluvia en su frente, la cual le hizo cerrar los ojos y viajar sin freno hasta el más lejano rincón del futuro; un universo poblado de extrañas maquinarias y seres espeluznantes, aunque dicho adjetivo ni siquiera existiera en aquel tiempo. Posee un recuerdo que le asombra. El cree haber estado en un futuro en donde el agua creaba paredes y techos, donde la gente vivía; allí (en las paredes) se guardaba toda la información del pasado (y quizá también del futuro) fluyendo en forma líquida y convirtiéndose en imágenes al tacto. Después de visitar las casas de agua, viajó siglos atrás, a un lugar de aroma vegetal. Recuerda haber acariciado los árboles y sentido cómo sus huellas digitales se mezclaban con las nervaduras del árbol, pudiendo viajar más profundamente, hasta los intrincados rincones de la planta. Se vislumbra caminando todo el día por un “sendero de jardines que se bifurcan” perdiéndose sin perderse, encontrándose a sí mismo en cada curva. Al anochecer, recuerda haber entrado a una casa iluminada por velas y ser testigo de una pelea verbal entre dos personas que no sabe quiénes son, y en un idioma que definitivamente no conoce. Aquellos seres no se percataron de su presencia, el niño se escabulló por una ventana ovalada hasta el techo; allí decidió descansar sentándose en el borde, y observó los grandes árboles de un tiempo en donde no había postes de luz o aviones circulando el cielo. La luna llena iluminaba el campo, y de repente el cielo tembló, y las primeras gotas fueron a parar en su rostro, así continuó sus periplos. A pesar de su enorme cuantía de viajes en el tiempo, este niño parece no tener el “tiempo” suficiente de adaptarse o aprender en cada lugar los idiomas y costumbres, sólo se dedica a observar los detalles del momento y a coleccionarlos en desorden en su mente. Por eso hoy, sentado en otro borde, en el edificio más alto imaginable que el ser humano puede construir, mira hacia arriba y el cielo despejado no promete lluvias en varios días, mira hacia abajo y se pregunta quién es él realmente. ¿Un visitante? ¿un pretexto para explicar la existencia del tiempo en sí? ¿un eco de alguien que sólo lo está imaginando? ¿un instrumento de calculo o una forma de medir las distancias y las diferencias?. En ese instante uno de sus bolsillos tiembla, allí guarda un pequeño frasco de vidrio azul, en donde hay una colección mixta de diferentes gotas de lluvia coleccionadas en cada uno de sus viajes, gotas que se mantienen absolutamente separadas una de otra, ya que pertenecen a diferentes tiempos y espacios, y cuya mezcla es tan inverosímil como la del agua y el aceite. Mete la mano a su bolsillo, extrae el frasco, desenrosca la tapa que es a la vez un gotero y al azar succiona una gota, la cual se coloca en el centro de la frente al mismo tiempo que se lanza al vacío desde el rascacielos. Su caída es mínima, ya que al instante siguiente yace en la orilla de una playa de arena blanca y vegetación exótica, las olas llegan con calma; a lo lejos se distingue una embarcación de grandes velas. El no quiere suponer nada, sólo esperará a que los extranjeros lleguen, quizá se trate de una travesía pacífica en busca de nuevos horizontes, o quizá lo atrapen y le quiten el frasco y no sepan qué hacer con él, quizá las gotas caigan esparcidas por las frentes de todos los tripulantes, los que terminarán en diferentes lugares del tiempo y la historia, influenciando así su curso. Tanto pasa por su cabeza que decide esconderse y esperar, pero se queda dormido y jamás despierta, quizá porque ya le tocaba dormir el sueño largo; pero vale ratificar que esto no es un sueño, esto es tan real como las líneas de la mano que todos poseemos. Tal vez se quedó dormido porque no se dio cuenta que usó la última gota y ya no hay más viajes que hacer, quizá lo hace para despistar a quien escribe sobre él, ya que no se puede develar su secreto, que seguirá siendo el mejor guardado entre los viajeros del tiempo, quizá.

© Imagen y texto por Adrián
(primeros días del dos-mil-doce)

(37)

2011-12-28T03:13:00.000-08:00

(notas sueltas encontradas en diferentes libretas, tratando de convertirse en poemas o cuentos, pero ese día nunca llegará, porque una tormenta de papel pasó por ellas y las trajo hasta aquí, para mostrar su verdadero carácter de escombros)

(1)
“Lucy en el cielo de diamantes” sonaba en los auriculares de aquel que te encontró y aparecieron tus hermosos huesos / Oh! “Lucy” tu pelvis, tus manos tus pies, tu esqueleto de Australopithecus de la localidad 288 en Adís Abeba / más de 3 millones de años esperando una canción en tu nombre…
(2)
Somos insectos (textura-transparencia) abrimos las alas del deseo y nos estrellamos / en la boca cerrada de la realidad (blanda-opaca?)
(3)
Un niño viaja en el tiempo a través de las gotas de lluvia que caen en su rostro / o que él premeditadamente se aplica en el rostro para poder visitar otros tiempos y lugares / Colecciona gotas de lluvia de cada lugar que visita para poder seguir viajando / Guarda las gotas en pequeños frascos azules que tiemblan en sus bolsillos cuando es necesario hacer un viaje (no usar el verbo soñar, esto no será un sueño)
(4)
Conversación entre cuatro personajes (¿elementos? ¿Puntos cardinales? ¿Jinetes de la Apocalipsis?) que en lugar de cabezas tienen: un gran ovillo de lana / una copa de cristal con un caracol dentro / una rama de árbol que se convierte en escalera / una roca flotante rodeada de p'ajaros en constante vuelo.
(5)
Me gustan las cicatrices, me cuentan historias / tengo una que ha viajado por mi cuerpo desde que era niño / Me la hice a los nueve años con la punta de una plancha caliente. Al principio estaba en el envés de mi mano izquierda, entre la última falange del dedo índice y la curva donde se inicia el dedo pulgar / Al cumplir diecisiete me di cuenta que la cicatriz estaba alojada en el principio de mi muñeca / Ahora, después de mil años, vive adentrándose en mi brazo / Si, las cicatrices se mueven de aquí para allá, pero nunca se van demasiado lejos, y siempre te recuerdan que ellas mandan en su territorio.
(6)
Un pájaro se detiene en el aire (quizá frente a mi ventana) me mira fijamente (por varios minutos) y me descubre tratando de escribir el poema perfecto con el cual por fin tengo alas y puedo volar / el pájaro se va sin decir ni “pio”
(7)
Nada es tan sólido como un buen trozo de pan bien untado de recuerdos.
(8)
Cuando terminé de comer la cena en casa de una amiga, noté el dibujo del plato, eran las mismas figuras chinas de unos cubiertos de mi infancia / Una pagoda, más arriba una especie de puente, luego un árbol con ramas al viento y arriba de todo dos golondrinas azules mirándose / Fue en mayo del 68, yo aun no sabia que fecha sería esa para el mundo, pero guardo el tenedor y el cuchillo (just in case).
(9)
Dividir el tiempo en secuencias de palabras idénticas que se repiten constantemente dejando breves silencios entre una y otra / Recolectar los silencios para tejerle una bufanda a la palabrería.
(10)
La chica del café sale a la terraza arreglar una de las mesas y se agacha, su cabello cubre parte de su rostro pero ella puede mirar de reojo al chico que se sienta al fondo cada tarde, ella se pregunta porque él no se sentará aquí afuera / El chico que cada tarde se sienta al fondo desde hace semanas, sólo está esperando que la chica que atiende las mesas de la terraza un día rompa su rutina y se le acerque…
(11)
¿Cuál es el significado real de uno de esos "toques" que te dan en Facebook? ¿Si no usan manos reales qué crees que están usando?, quiero decir ¿qué parte de la anatomía del ciberespacio de ejercita para poder darnos el toque? ¿SI no se usa ni una pizca de piel, y esto es sólo una imagen-acción creada en la mente del que “toca”, en qué parte del cuerpo del “tocado” debe aplicarse dicho toque? ¿Alguien siente algún tipo de cosquilleo con esto, o risas o ganas de un abrazo?
(12)
“Beso” debería escribirse con “V”, / “Veso” tiene más fuerza, voluntad, resulta redondo, Voluptuoso, Visionario, Valiente / la “b” es demasiado débil para una acción tan Vibrante, pero algunos besan así como si nada, como si se tratara de un simple movimiento, de un roce cualquiera / Soy de la opinión de que el “Veso” debe proyectar Vida, pasión, y hasta un grado de deVoción / "Veso", lo digo y siento un picor que quiero compartir.
(13)
Oir el suave crujir de la cáscara de una mandarina desprendiéndose lentamente de su cuerpo y salpicando diminutas gotas de ácido cítrico sobre tu rostro, es como asistir al principio del universo.
(14)
El idioma Quingnam se hablaba masivamente en la costa peruana pre-hispánica, entre Mochicas y Chimues, desde río Jequetepeque hasta el río Chillón / La mayor parte de quienes lo hablaron murieron a causa de las epidemias traídas por los españoles / Muchos lo dejaron de hablar por los complejos creados por los españoles, por ser demasiado gutural y escabroso / El idioma Quingnam esta completamente extinguido, no queda ni una sola palabra de aquel idioma que significaba “Hablar hilando”
(15)
“¿De que sirve la historia si siempre nos la están contando mal, al revés y de a pocos?”, pregunta un joven de ojos brillantes a su maestra, que lo mira con ganas de abrazarlo y besarlo pero no puede, hay reglas para cada historia.
(16)
Una mujer embarazada sostiene un durazno abierto con las dos manos / a un lado la semilla, al otro el orificio / crear, alimentar, acariciar, posponer los errores, acelerar las esperanzas… ¿que es esto? ¿De donde salen tantas palabras tratando de decir algo que ni yo mismo entiendo?
(17)
El día que me muera quiero soñar que vuelvo a ser niño

Imagen © Adrián
Gracias Sabrina & Isaiah
28 Diciembre 2011

((36))

2011-12-19T23:11:00.000-08:00

(confesiones de mi madre)

(1) Nací el mismo día que mi madre, de padre poeta, en el puerto de Buenos Aires, con un tango sonando a la distancia.
(2) De niña fui zurda pero las monjas de mi escuela golpearon mi mano izquierda para que escribiera con la derecha.
(3) Mi abuela favorita: María Emilia del Rosario del Sagrado Corazón de Jesús.
(4) Mi postre favorito: de niña, helado de chocolate en Palermo; de grande “pie de limón”, recuerdo que una vez hicimos uno juntos en Chimbote.
(5) De niña me gustaba esconderme debajo de la mesa del comedor para escuchar las conversaciones de los adultos que hablaban todo el tiempo de la segunda gran Guerra en Europa, mientras yo jugaba al doctor con mis muñecos.
(6) Un día vi a mi padre desnudo y fui corriendo a verificar si mis muñecos también tenían sexo, fiasco total.
(7) A los 15 usaba tacones y me pintaba los labios para entrar a los bares con mi amiga mayor.
(8) De adolescente, jugaba con mis muñecas mientras esperaba a mi novio.
(9) Mi primera cicatriz …. mmmhhhh … accidente en mi moto Vespa Chillera color concho de vino.
(10) Mi tía favorita: Sila, ella me hizo escuchar “El Pájaro de Fuego” de Stravinsky, y eso cambió mi vida.
(11) Mi piedra favorita, Turqueza, aunque siempre quise llamarme Ambar.
(12) Mi personaje inventado: “Flippy Popperland”, no recuerdo como apareció, sólo vino a mi mente y me liberó.
(… Recuerdo que de niño me enseñaste que dios es un invento y que nunca hay que escribir su nombre con mayúscula porque no existe.)
(13) Lo mejor que hice, o quizá mi mayor error, le entregué mi amor a un solo hombre.
(14) Mis tesoros, dos hijas, dos hijos y una nieta
(15) Siempre me gustó cocinarles milanesas, ensalada rusa, lomo Strogonoff, ají de gallina, arroz con pollo, lomo saltado y un buen pavo en navidades …
(16) Ya sabes que aunque siempre fui atea, me encanta celebrar navidad y hacer muchos regalitos.
(17) Mi color es Azul, mi aroma, lavanda.
(18) Las Islas…. Seres solitarios en medio del mar… Si mi amor, una vez quise morir, pero fue hace mucho tiempo y era demasiado joven.
(19) En mi época de Hippie le heredé a tu abuela mi trabajo de madre. En 1970 crucé el Golden Gate Bridge y compré una postal del puente y te la envié a Lima, junto a un tocadiscos y algunos 45 rpm de los Beatles.
(20) Mi Beatle favorito siempre fue George … “Here comes the sun”.
(21) Siempre cambié mi número favorito según lo que pasaba con las fechas …. 7 ….. 11 ….. 23 …… 26 ……
(22) Mis cantantes, Serrat y Mercedes Sosa … ¿Te acuerdas que te llevé a verlos al “Campo de Marte”?
(23) Recuerdo que me enseñaste tu primer poema cuando tenías 15, pero no recuerdo que te dije … (tu me enseñaste a escribir ese poema)
(24) Mi canción: “Summertime” cantada por Ella Fitzgerald y también la versión de Janis Joplin. (Ahora veo porque eres mi madre)
(25) Una vez un hombre en California me quiso seducir regalándome discos de Armando Manzanero, fue en la época en la que el hombre pisó la luna.
(26) Mi planeta y mi sinfonía favorita son la misma cosa: Júpiter. Además, siempre he creído que puede haber vida en uno de los satélites de Júpiter.
(27) Mis animales, ya sabes Gatos y Unicornios.
(28) Si hablamos de vinos, Malbec, si hablamos de películas, “Un Tranvía llamado deseo”.
(29) Mi actor, Sean Connery, mi actriz, Greta Garbo.
(30) Café con leche va con un Croissant, café negro con un cigarrillo.
(31) Mi recuerdo favorito: Esperar en la ventana de casa de Castelar, Buenos Aires, cada día a las 5pm en punto, a que llegara mi padre con el regalo del día. El entraba a la casa y yo me lanzaba a sus brazos. (… Me enseñaste el valor de los abrazos, “pueden ser curativos” decías).
(32) Recuerdo trágico: Vi a mi padre caerse al suelo, tenía un ataque cardiaco, corrí veinte cuadras para buscar al medico de la familia, pero fue demasiado tarde.
(33) Recuerdo que en el 68, viviendo en el Greenwich Village de New York, me crucé varias veces con Barry White y nos saludabamos, era un tipo amable.
(34) ¿Recuerdas aquella vez que fui a visitarte cuando vivías solo en Lima en el 79?. Te invité a una peña y traté de buscarte una novia que era bailarina de festejo.
(35) Y en San Francisco (mi ciudad favorita) me gustaba silbar “Sitting on the dock of the Bay…wasting time”.
(36) Hoy quiero mostrarte las 36 grapas con las que han cosido mi vientre. Estoy hecha un desastre, pero tengo buenas historias que contarte …
(… El día antes de morir me preguntaste “Hijo, ¿que hago aquí tirada?”, sólo atiné a darte masaje en los pies y luego corté las uñas de tus manos por última vez, pero no pude guardarlas, las dejé una por una, en cada aeropuerto que pisé regresando a casa, porque un día me dijiste “Al morirnos, vamos recorriendo todos los lugares en donde hemos dejado nuestras uñas”. Tu ultima uña, la dejé en mi jardín).

© Adrian, entre Madrid, Abril 2010 y Mendocino, Diciembre 2011.

(((35)))

2011-12-14T03:33:00.000-08:00

“Parece que puedo tocar la luz como si fuera un cuerpo
un manto, una pajarita de papel, un árbol”
La Luz, ese origami infinito, que se va por las ramas del espacio
afectando los sentidos, alumbrando los objetos que vamos a tocar
Lux-Lumen-Lucis-Lumina creadora de sombras y sueños.
Parece que por fin hemos abierto la ventana
y el aire fresco de un descubrimiento eriza nuestra piel.

“Dicen que podría haber vida en un planeta que está a 600 años luz de nosotros”
murmura la gente en el tren
“Si está tan lejos ¿cómo vamos a saber si eso es cierto? comenta un incrédulo
“Además le han puesto uno de esos nombres raros
de película de ciencia ficción, Kepler-22b”
dicen un par de jóvenes que empiezan a googlear el asunto en sus teléfonos.
“Kepler fue el primer astrónomo del siglo diecisiete
que descubrió las leyes que mueven los planetas” dice un estudiante,
todos se quedan callados, algunos sonríen
el tren se detiene en la siguiente estación, muchos se bajan allí
los celulares suenan y por un buen rato la gente se olvida del tema.

“¿Abuela crees que hay vida en otros planetas?”
“Mira hacia arriba ¿ves las estrellas?
lo que vemos es tan sólo su luz, que viene de muy lejos y
salió hace tanto tiempo que es posible que al llegar a nuestros ojos
la estrella ya esté muerta, pero vemos su luz…”
Siempre me cautivó y deprimió la idea de ver algo tan bello
que quizá ya no existe, como si fuera una un espejismo de agua en el desierto
Lux-Lumen-Lucis-Lumina eres la alfombra voladora de mis sueños.

“No creo que haya más vida en el universo que nosotros mismos”
replica un hombre con la exacta mezcla de escepticismo y arrogancia
que mete las manos en los bolsillos para que nadie le vea cruzar los dedos.
Una niña que aún no sabe cuantos planetas hay en nuestro sistema solar
se imagina jugando con niñas de otros planetas
enseñándoles ese trabalenguas dificilísimo de los tres tristes tigres.

“Paren el tiempo … creo que esto se puede arreglar”
piensa una mujer que sube al tren como si estuviera trepándose
a una máquina tele-transportadora.
De una u otra forma, todos nos dejamos llevar
por la mecánica celeste que gobierna los cuerpos
y nuestra química personal
-que nos infiere valor para superar el dolor de muelas-
nos ayuda a distinguir sin miedo, la presencia de otros ojos,
otras bocas, otras forma de abrazo esperando allá
en la Lux-Lumen-Lucis-Lumina del universo
que vive en los espejos…

© Adrián, 3:33am
gracias Jamille, por los ojos,
gracias planeta llamado Kepler-22b, donde quiera que estés.

((((34))))

2011-12-06T06:11:00.000-08:00

Longevidad
palabra circular, algo dura y a la vez volátil,
situada entre las ramas de la elocuencia
y los albores de la cafeína,

palabra esculpida con el recuerdo de importantes confesiones
que parecen no tener sentido en este instante
alimentada con una buena cantidad de besos inolvidables
que ahora son difíciles de recordar…

palabra que vive entre la piel quebrada por los relojes de arena
y las rodillas que ejercieron su poder de bisagra
a la hora del amor

pero esta noche hace frío
y la palabra "longevidad" se atraganta con las líneas de su propia mano
preguntándose ¿cuanto tiempo más? …

Y sus ojos transparentes se quedan mirando
la gotera del techo que cae silenciosa sobre la piel
heredando el perdón de los abrazos y
confundiendo el cálculo de los Escribas.

Fugacidad
palabra lineal, algo blanda y a la vez pesada,
diseñada para huir pero con las ganas de quedarse
a vivir para siempre en las ramas de la impertinencia

palabra sin herencia ni remordimiento
que parece alimentarse de precipicios y trabalenguas
sabiduría de cometa, beso apasionado que juramos nunca olvidar
amasijo de lenguas y manos que no se cansan de volver a empezar

palabra que vive entre la sonrisa casual de dos desconocidos
y la cadena perpetua de siete segundos de éxtasis
a la hora del amor

pero esta noche hace frío
y la palabra “fugacidad” se atraganta con las líneas de una mano ajena
preguntándose ¿ya me toca partir?

Y sus dientes mastican la corteza de un árbol azul
la sangre vuelve a su sitio, la serenidad se expande
heredando el perdón de los abrazos y
confundiendo el cálculo de los Escribas.

© Adrian, image and poem, 2011
gracias a mi modelo Jamille Gris

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2011-11-11T11:11:00.000-08:00

Quisiera callarme la boca pero en cambio
me miro al espejo y descubro que estoy gritando al vacío
mi mente ha ocupado mi cuerpo y no le cuenta nada…

Esta vida es un poco complicada para poder decirle al mundo
que no importa quien fue el primero en lanzar la piedra
que finalmente rompió el silencio de las pirámides invertidas
siempre se necesita un culpable así que (play)
no te escondas en la sombra que allí es donde primero buscan…

Quiero helado de chocolate humo alcohol y una sobredosis de carne roja…
(pause) creo que hay demasiadas toxinas involucradas en un solo verso
¿qué tal una buena bocanada de aire fresco?
¿qué tal el abrazo de alguien que no conoces?…

No te engañes, no te sigas engañando
tu bien sabes que eres igual a todos aquellos
que se miran al espejo y se quedan callados en su tela de araña
en su luto adelantado en su caverna a control remoto (fast-forward)
sin mover un dedo, con la boca resecándose tan cerca del agua…

Y el mundo se abre como un a flor
se pela como una naranja, se quiebra como un huevo …

Oh querida mente mía, qué te puedo decir (stop)
los sueños están allí para que te abrigues con ellos
y por si acaso te recuerdo que la gente ya está tomando las plazas
las calles las playas los mares las montañas
y hay señales de humo que empiezan a contar la historia
sólo debes tener cuidado y no quemarte
prende una vela de vez en cuando
no tienes que creer en nada (rewind)
sólo ahorrarte un grito y dejar de temerle a tu propio silencio…

Ahora parece que mi cuerpo ha ocupado mi mente
y se la lleva de paseo por el mundo (frame by frame)
para que vuelva a aprender como hay miles de dudas que compartir
al calor de una tienda de campaña
al abrazo de un poema.

Adrian, 11-11-11
imagen, © Mujer Frontera/Tania F. by Adrian

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2011-11-03T03:11:00.000-07:00

(Occupy Dia de los Muertos)

Hoy las calaveras ocuparon la ciudad
se apoderaron de miles de rostros
y salieron a pasear su risa en cara ajena.

He visto a mi abuela Elena en el cuerpo de un muchacho
que tocaba el tambor sin parar,
he visto a María, mi madre,
en el cuerpo de una niña que bailaba con los brazos abiertos.

(((una caracola cae___l_e_n_t_a_m_e_n_t_e___dentro de mi cuerpo)))

Hoy día los cuerpos han olvidado el miedo
hoy los huesos son la mejor arma
para ocupar la piel que nos encierra.

He visto a mis dos abuelos, Carlos María y Fernando,
que nunca se conocieron en vida,
andaban abrazados por las calles medio borrachos
regalando Zempasuchiles* a cada mujer con el rostro pintado de calavera
que encontraban a su paso,
y he visto a mi tía Luz
era la niña emplumada en el furor de la Danza Azteca.

(((ahora mi cuerpo cae___l_e_n_t_a_m_e_n_t_e___dentro de una caracola)))

Hoy día los cuerpos han olvidado sus dolores
y los huesos han ocupado su sitio en el Barrio.

He visto a mi tía Ilda pintando flores en los rostros de los niños.
Finalmente he visto a mi abuela María
me miró fijamente con su rostro terso de bebé
me extendió la mano así …
y me sonrió mientras decía algo en idioma de bebé
que seguro significaba “bye bye”

(((ahora mi cuerpo por fin ocupa mi cuerpo)))

* Zempasuchiles: Flores de intenso color anaranjado, llamada “Flor de muerto”, y usada en la celebración del Día de los muertos.

© Foto por Adrian, Gracias Jamille
AA madrugada del 2-3 Nov. 2011

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2011-10-13T02:22:00.000-07:00

Acerca del Silencio, o
“Por favor que alguien ordene este poema”

(VI ?)
Un matemático piensa en el amor y recurre a flores, chocolates y frases
de algún libro de Rilke que leyó en su primer año de universidad.
Un músico no sabe por donde empezar a acariciar el cuerpo de su amante tiene pegada en su mente una cuenta que no le salió bien.
Un poeta escribe un poema de amor a su amante
tratando de explicarle que el amor es una especie de canción...
… Aquí empiezan los problemas, las ganas de borrar lo escrito
de callarse la boca y disfrutar del silencio….

(I ?)
Ssssssssshhhhhhhhhhh…
las nubes ya no dibujan animales
todos se han ido, el cielo esta vacío como este papel
que parece no decir nada….. sólo parece.

(IX ?)
Caronte lee el papel que le has dado
se muere de risa y su barca tambalea
el esperaba la moneda de plata que escondes bajo la lengua
y tu que pensabas que podrías pagarle con un poema aún no escrito.

(III ?)
Ssssssssshhhhhhhhhhh…
en la habitación se filtra una luz
quiero escuchar el silencio descascarando la pared.

(X ?)
Creo que le estoy robando el silencio a alguien más…

(IV ?)
Ssssssssshhhhhhhhhhh…
no hay dimensión donde se pueda explicar un orgasmo
es más fuerte que el rayo, pero es ciego, sordo es
truendo en el papel, mariposa negra, muda.

(VII ?)
Estoy pensando seriamente recoger los versos
que he dejado tirados por todos lados
quizá los organice en nueve capítulos y les ponga números romanos
para que el poema parezca más interesante
quizá sólo me burle de ellos para esconder su verdadero significado.

(VIII ?)
Ssssssssshhhhhhhhhhh…
cuando quiero inspirarme miro al techo
y me pongo a tararear “4’33” de Cage*

(V ?)
Sirvo el vino en mis manos
mastico el teclado
me rasco con un tenedor de plástico
una araña se posa en mi frente
me congelo.

(II ?)
Ssssssssshhhhhhhhhhh…
con el dedo índice dibujo un círculo en medio del papel
cierro los ojos y uso mis dedos como una escoba diminuta
con la que barro todas las letras las palabras los versos
estoy tratando de fabricar una moneda para pagar el viaje
pero un viento hace volar ocho letras fuera del círculo
s i l e n c i o
así que abro la boca y me trago lo escrito.

* John Cage compuso “4´33” en 1952 en homenaje al silencio. Aquí se puede ver y oir, interpretado por la orquesta de la BBC de Londres: http://www.youtube.com/watch?v=hUJagb7hL0E

© Adrian Arias (2010-2011)

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2011-09-18T23:23:00.000-07:00

El ruido del mar viaja con su infinita cantidad de voces
y me recuerda que salí del agua de las entrañas de mi madre
que crecí frente a las olas
que una vez casi me ahogo
que más de una vez te besé mirando el mar
que más una vez me fui a llorar junto a la espuma
que cientos de veces la mar aparece en mis sueños disfrazada de mujer
y me canta su aroma su piel de cebolla su abrazo de pájaros
y me recuerda que estoy aquí
escuchando su eco
en las voces de otros.

Leido en “Sunrise Café”, San Francisco, 18 de Setiembre
© adrián 2011

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2011-09-10T01:11:00.000-07:00

¿Es el universo un lugar tan grande como dicen?
¿donde no se pueden contar las estrellas
y se pierden las naves en infinitas rutas estelares
viajes del tiempo y huecos negros?

¿Por qué si un ser de este universo nace aquí
y otro nace allá, de repente una mirada los hace sonreír
y esa sonrisa es la causante de la primera palabra y esa palabra
la que abre la puerta del universo?

¿Es el abrazo el culpable de que el universo
sea cada vez más pequeño?
¿Es el beso la embarcación necesaria
para conocer este universo en once segundos?

La niña que jugaba conmigo a pilotear una nave espacial
debajo de la escalera que conducía a la azotea,
creció y viajó al otro lado del mundo
pensando volar en una nave real para tocar las estrellas
y un día conoció al niño que creció pensando construir cohetes
que le llevarían a esas estrellas.

Hoy día el universo se hace chiquito
hoy día por fin las estrellas
tienen una razón de existir.

Para Tersi y Jack, el día de su boda
Oakland, 1:11 am, 10 de Setiembre, 2011
Adrián

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2011-08-31T06:11:00.000-07:00

He viajado en el tiempo y aún no se si he vuelto sano y salvo.
Me sentí raro visitando el futuro
como si estuviera haciendo trampa.
Me escondí detrás de una columna para verme pasar a mi mismo
con el cabello blanco, los pies lentos y la misma mirada,
y aunque aquel viejo nunca me miró de frente
sospecho que él (yo) sabía que yo (él) estaba allí, espiando.
Las habitaciones se repiten infinitamente
hay marcos sin fotos y sillas sin personas
las paredes del futuro son más blandas
o quizá es la percepción de alguien que ha viajado en el tiempo,
el fuego no quema, el agua es menos húmeda, algo volátil y
vive suspendida sobre las cabezas, junto a las rocas y la arena
y nunca se cae, lo se porque me quedé mirándola por horas.
Las personas parecen disfrutar de una suave y lenta danza
mientras caminan por las calles llenas de árboles artificiales.
No he visto máquinas por ningún lado
quizá están escondidas en los templos
cuyas cúpulas se ven a lo lejos como enormes antenas de luz
que sirven de para-rayos durante las noches tormentosas,
o quizá las máquinas están dentro de cada ser vivo
porque he visto extraños movimientos espasmódicos
en los brazos y piernas de los transeúntes,
o quizá es la percepción de quien ha leído demasiada ciencia ficción.
Quise comer y averiguar qué clase de alimentos sostienen el futuro
pero descubrí que no tenía hambre, y no era el único,
parece que todos gozaban de una especie de autoalimentación,
es algo que no puedo explicar bien pero cada persona
parece nutrirse de un fluido incoloro y ligeramente dulzón
que emana de sus propios ojos mientras duermen
el cual resbala directamente hasta la boca,
así despiertan sin apetito alguno.

El futuro me agobió, cerré los ojos y encontré una perilla en el aire
la moví sin dudar ni un instante que viajaría al pasado,
eso sería mas fácil, como visitar un libro de texto.

Pero al llegar al pasado me perdí, no traía mapas ni brújula,
no supe que calle tomar, que puerta abrir, que cosa decir,
entonces decidí guiarme por los aromas de infancia,
cerré los ojos y seguí una huella de olor a pan dulce y café con leche
después pude captar a la abuela cocinando una salsa bolognesa
y a mis tías con sus inconfundibles perfumes de jazmín y lavanda.
Pude llegar a casa y otra vez me escondí,
esta vez detrás de una puerta, para ver a mi madre peinándose,
eso es algo que hacía de niño, me escondía
para verla pasar el cepillo azul sobre su cabello negro,
y allí estaba el niño (yo) haciendo lo mismo
escondido detrás de aquel librero, sin sospechar que esta vez
yo mismo lo había descubierto (me había descubierto).
Luego el niño se fue a jugar con un gato de varios colores
lo hacía saltar tratando de alcanzar una pajarita de papel
de esas que mi vecina me había enseñado a hacer.
Recordé que yo estuve enamorado de ella y miré por la ventana.
Ella vivía en el piso de abajo y cada vez que llegaba
miraba hacia arriba porque sabía
que allí estarían mis ojos de niño esperándola con una sonrisa,
pero mis ojos ya no son de niño.
De repente sonó el estruendo,
son mis hermanos rompiendo aquel ventanal con la pelota,
no quiero quedarme a ver lo que sucederá,
no quiero estar en el pasado para ver lo mismo otra vez,
aunque quizá ahora, el estruendo es culpa de mi viaje en el tiempo
es el efecto de haber traspasado una muralla de luz
que hay que dejar tranquila.

“Los secretos que la mente esconde con siete candados…”
decía la abuela “…esos déjalos en paz, que no te hacen falta”.

"Si descubro un secreto, ¿sigue siendo secreto?…" eso me pregunto
y el niño que juega con el gato me adivina el pensamiento,
ha volteado y no he podido esconderme a tiempo,
me ha descubierto descubriéndolo, y ha salido corriendo porque
ha visto que mis ojos son sus ojos.
El ruido del vidrio rompiéndose ha ido en reversa
y lo que se ha roto es la luz,
hay un reguero de sombras por todas partes.

Mi madre lleva muerta más de un año
pero ayer recibí un e-mail de ella,
claro que no lo abrí porque imaginé que sería un hacker
pero tuve la tentación…
siempre la tentación de pensar
que podemos viajar en el tiempo
y regresar a salvo.

© poem & image by Adrian Arias
Gracias a Julia Graham y María López

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2011-08-14T02:34:00.000-07:00

BREVE DICCIONARIO DEL CUERPO

Piel: Suave envoltorio que contiene 206 huesos, un canto de pájaros y las ganas de un abrazo.
Abrazo: Reunión que no está escrita en las agendas.
Agenda: Pretexto para escribir tu nombre y pensar en tus caderas.
Caderas: Yuxtaposición de locura y razón.
Razón: Gigantesco monstruo de mil ojos que quiere ganar todas las batallas pero siempre huye ante el fantasma de la Atracción.
Atracción: Equipaje de mano de la pasión, ver “Ganas”
Ganas: Traviesos animalitos que desean perderse en el laberinto de tu cuerpo, aunque a veces sólo se quedan en el cerebro.
Cerebro: Acumulación de nubes que no encajaron en ningún cielo y ahora comparten el ruido de un mismo cuerpo.
Cuerpo: Antigua arquitectura, blanda y cavernosa en donde se han dibujado las escenas de caza que nos sirven de ejemplo para seguir coleccionando cicatrices, fluidos y orgasmos, ver Anatomía.
Anatomía: Alucinación del alma, ver “Soledad”
Soledad: Recurrente compulsión de las manos que viajan inconscientemente al mismo sitio de siempre, y que no pueden llegar a rascar ese lugar inalcanzable en la espalda.
Espalda: Mapa secreto del universo, que se abre con el beso.
Beso: Puerta de entrada a la locura.
Locura: ver “Piernas”.
Piernas: A veces puente, a veces abismo, siempre tentación.
Tentación: ver “Cuello”.
Cuello: Esquizofrenia del codo y sublimación de la pantorrilla.
Pantorrilla: Súbita tentación de los dientes y las manos.
Mano: Animal de cetrería fina, que en pleno vuelo es capaz de arrancar el miedo escrito en una mirada y al aterrizar sobre la piel ajena puede causar miedo o placer absoluto, desde los pies hasta los ojos.
Ojos: Cuando los cierres, por fin me encontrarás y tararearé para ti…
La la la la la la la …
la la la la la la
la la la la … (hoy día mi cuerpo es una canción)

Adrian Arias, poema parte del "Diccionario de Confesiones" (2005-2008)
Este re-tejido poético fue leído el Sábado 13 de Agosto en el 1er Festival de Poesía Latinoamericana en Español de San Francisco
© Imagen Adrian Arias 2011

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2011-08-01T17:39:00.000-07:00

Es un eco
no abras los ojos
no tengas miedo de seguir sintiéndote bien

es un eco con aroma a canela y cognac
no hay nada de malo en sentirse desnudo y sonreír
los dedos revolviendo los cabellos son buena señal,

es un eco suave que te pone la “piel de gallina”
no tengas miedo de abrir la boca sin soltar palabra
ni de escribir con los ojos cerrados

es un eco lleno de manos que te invitan a buscar
todo lo que estás guardando en caso de naufragio,
a encontrar el cuerpo que dejaste abandonado dentro tuyo,

es un eco de luz que se multiplica en tu mente en blanco
un abrazo una duna un deseo cumplido
un romance con el silencio,

es el aterciopelado eco de la soledad
haciéndote la mejor
de las compañías.

© foto adrián arias
gracias S&S

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2011-07-22T00:21:00.000-07:00

El punk rock en el taxi desde el aeropuerto
inunda el viaje nocturno hacia mi viejo San Juan
por el Capitolio camino al Nuyorican
que refleja su Salsa en las calles adoquinadas de conquista
de abrazos y de lenguas que se cansaron de hablar.
Es azul la cintura que ilumina el callejón de La Capilla
medianoche caliente y una Medalla* bien fría
para la sed del recién llegado, que pasea por calles
que se llaman Sol, que se llaman Luna
y la música invade los recodos de la memoria
es allí que el corazón se entrega al mar
tarareando “Mi primera illusion y mis cuitas** de amor
que son recuerdos del alma”.
Los ombligos sumergidos por la Calle San Francisco
en la transpiración de la madrugada
tiburones y tortugas pintadas en pancartas
anunciando una posible explosión, en mi Viejo San Juan,
donde una morena caderas de azúcar
se apodera del amanecer con un quiebre
y una trompeta que llora su pena
hace bailar a un ángel que se cae de borracho
vestido con las alas de gaviota
sonriente y exuberante se lanza al ruedo de las sombras
esperando caer en la nube salvadora del olvido.
Su cuerpo de luz se refleja en el piso resquebrajado
que es el cielo con tus grietas que son tus árboles
que son tus cicatrices mi viejo San Juan
que son tu miedo y tu valor y la infancia
que me brota como agua en los ojos
y tenemos ganas de meternos a una cama y soñar
pero primero un Cuba Libre
en mi viejo San Juan.

*Medalla: cerveza de Puerto rico
** Cuitas: penas

(escrito originalmente la medianoche del 3 de Julio, Nuyorican Cafe y callejón de La Capilla)
© Imagen Adrian Arias

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2011-07-01T23:33:00.000-07:00

(poema encontrado dentro de la bolsita verde en donde vive un mini cepillo de dientes, mini botella de shampoo y esas mini cosas de viaje)

guardo un mapa con
todos los lugares donde
nos dimos un beso
un itinerario de los
lugares donde nos
tomamos de la mano
los boletos de autobús
de cuando viajamos
juntos pero aun
en secreto
guardo los lapiceros que
ya no tienen tinta, con
los que te escribí poemas
en las estaciones de tren
cuando te esperaba

poema encontrado casualmente….
… y escrito (probablemente en Macedonia) en Agosto del 2009
(Adrian)

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2011-06-23T03:48:00.000-07:00

-Bitácora de medio siglo-

Me levanto a ciegas
(pies descalzos)
siento cada paso en el piso
((los ojos cerrados en la habitación mientras camino en círculos
acentúan la sensación de líquido amniótico))
once segundos con los ojos cerrados
(((parecen una eternidad)))
llego a la puerta y dejo que los párpados abran su boca
((((labios que comen imágenes))))
once segundos con los ojos abiertos son tan sólo once segundos
(((((aquí es cuando quiero encontrar al que inventó los relojes
y quedarme mirándolo a la cara, a ver si reacciona el muy…)))))
las perillas de las puertas son cosa seria, si voy a abrir una puerta
debo estar con los ojos bien abiertos y sentir la acción por completo
((((((ay las puertas, siempre amenazándonos
con mostrarnos algo nuevo))))))
frente a la biblioteca de casa vuelvo a cerrar los ojos
acaricio los lomos a ciegas, voy a elegir uno al azar
(((((((puedo escuchar el murmullo lejano
los personajes y las palabras salen de sus escondites de papel
y sin miedo se trepan a mis dedos electrizados )))))))
abrazo el libro sin mirarlo y lo saco a pasear por casa
((((((((es plena madrugada))))))))
en el baño nada de luz ni pestillos
sólo la suave luz de la noche filtrándose por el vidrio catedral
(((((((((siempre me gusto el nombre de ese vidrio
aunque no me gustan las catedrales, son empalagosas)))))))))
cierro los ojos y de inmediato aparece la luna en mi mente
viajando a la velocidad de mis cabellos, salada y suave como los sueños
((((((((((oh, oh, y aquí vienen aquellos…))))))))))
de visita están los monstruos de mi infancia
les abro la puerta y los dejo entrar en mi laberinto
les ofrezco el sudor de mis mejores miedos (((((((((((sin miedo)))))))))))
les doy de comer trocitos de mi piel erizada
y con engaños de más bocadillos los llevo hasta el borde de mis párpados
de un tirón abro los ojos y los veo caerse en cámara lenta
ruedan por el piso hasta esconderse en mi sobra
((((((((((((ja, ja, ja… ))))))))))))
sonrío, el sol está de fiesta al otro lado de la noche
y pronto me alcanzará con sus celebraciones
(((((((((((((con sus rayos, su vitamina D y sus manchas
en forma de mariposa negra))))))))))))
y por fin frente a la nueva libreta de páginas en blanco
(((((((((((((regalo de mi hija)))))))))))))
me concentro en los detalles tontos de mi paseo
y empiezo con una lista de palabras que alguna vez en la vida
usé con cariño y que están allí esperando ser desempolvadas…
cornisa, abrevadero, telegrama,
encrucijada, azabache,
abracadabra.

Adrian, 3:48 am, 23 de Junio 2011

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2011-05-25T23:23:00.000-07:00

Invirtió todo su dinero anunciando el fin del mundo
en pancartas y autobuses de Manhattan
con alegría se sentó en la puerta de su casa a esperarlo
pero éste nunca llegó
o pasó de largo y no se percató
de que había alguien esperándolo.
Ahora no sabe qué pensar
está decepcionado de que el fin del mundo nunca llegó
¿qué le dirá a sus compañeros de oficina?
¿qué le dirá a sus hijos ateos?

Reunieron a toda la familia
regalaron todas sus pertenencias a los vecinos
se subieron a un auto grande y se marcharon hasta la otra costa
a esperar el fin del mundo y ojalá
ser aceptados en el cielo
que (les han dicho) no hay mucho espacio.
Aún esperan en la puerta de aquella radio abandonada ...
Los carteles anunciando el "final del mundo" yacen en el piso
los niños miran el cielo esperando alguna especie de meteorito
nave, superheroe, hadita, estrella, angel, demonio,
los adultos miran el suelo sin saber que esperar
y revisan a escondidas sus cicatrices para ver
si hay algo que olvidaron pensar acerca del "Fin del mundo".

Un día se le ocurrió leer la biblia y
descubrió que cada página estaba llena de números
eso le dio una idea
“el fin del mundo si existe … y está escondido en estas cifras”
se pasó años sumando restando multiplicando
y pronto convenció a docenas a cientos a miles
de que el fin del mundo era un hecho
escondido en una ecuación divina
y por fin lo logró
descubrió la suma perfecta
y también la cantidad exacta de dinero
para irse hasta un lugar en donde “el fin del mundo”
no lo encontrara jamás.

© Adrian Arias
S&S gracias por la cicatriz, gracias por el dedo indicador

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2011-05-21T23:11:00.000-07:00

“El fin del mundo será hoy día”
se anuncia en carteles de autobuses y en programas de radio
“El fin del mundo” es una frase que me recuerda la infancia
Mi abuela, que era muy devota e iba a la iglesia cada domingo,
una vez me dijo que la gente estaba un poco mal de la cabeza
pensando que el mundo se acabaría por un castigo de dios
ella decía “lo que la gente va a hacer es acabar con el mundo”
De niño sonreía sin entender del todo aquella frase, pero ahora entiendo.

“El fin del mundo” es el silbido de las bombas
cayendo lentamente sobre un pequeño pueblo donde
se acaba de celebrar un nacimiento un cumpleaños una boda
“El fin del mundo” es la calle oscura del pánico
es el monstruo que nos persigue en aquel sueño
“El fin del mundo” son los 722,500 días después de la crucifixión
son las 46 grapas con las que cosieron el cuerpo de mi madre enferma
son los números del billete de lotería que olvidaste comprar
“El fin del mundo” es el grito de placer en el amor
es el grito de dolor en el parto
el grito mudo del padre que pierde un hijo
del campesino que pierde su cosecha
“El fin del mundo” es la conciencia de aquel hombre violando a esa niña
es la fuerza de aquella niña templándose como el acero
… “El fin del mundo” …

“El fin del mundo” es la agonía de aquel
que extiende el brazo en busca de otro pinchazo
es la suerte de seguir ganando en la ruleta
de seguir perdiendo la memoria
“El fin del mundo” es la celebración de los dioses,
ídolos, mandamientos, piedras, túnicas, banderas, himnos,
partidos, penitencias, pistolas, préstamos,
romances, cachetadas, abrazos, lenguas, orgasmos, ataques
de corazón de locura de arrepentimiento de fe
de confusión … “El fin del mundo” …

“El fin del mundo” es mi mano
cortando el cordón umbilical de mi hija
es el pie de aquel astronauta en la luna
es la primera caricia, el último golpe, la primera piedra
la última moneda en el bolsillo, el primer beso en los labios abiertos.
“El fin del mundo” es el regalo de dios por haber pecado
o el invento de nosotros mismos por ganas de tener miedo
ganas de correr con los brazos abiertos
ganas de saltar desde aquella montaña
ganas de verte otra vez, ganas de no haber hecho esto
o de remediar lo irremediable … “El fin del mundo” …

“El fin del mundo” vive escondido en el corazón de las frutas
en la mano abierta del mendigo en los ojos cerrados del culpable
en la boca abierta de asombro al ver aquellos ojos
“El fin del mundo” es tratar de pegar los trozos de vida
que hemos dejado rotos por todas partes
es el aire que sujeta a la bailarina en pleno vuelo
es el fuego que cocina la última cena
es el agua que lava las heridas del inocente y cura
la sed del culpable, es la tierra
que abre su cicatriz para dejarte entrar
es mi mano en el pecho de mi madre a la hora de su muerte
… “El fin del mundo” … “El fin del mundo” …

Hay quienes dicen que todo empezará en un pueblo perdido
en las montañas de Colombia,
otros aseveran que empezará en un lugar lleno de libros
con gente escuchando un poema sobre el fin del mundo.

Frente a los ojos de la fe, ¿que puede hacer el poeta?
sólo seguir leyendo mientras la tierra tiembla
y si no tiembla, seria una decepción para tan tremendo pronóstico
así que por favor ayúdenme a vivir
en este mismo instante “El fin del mundo”
…
Primero levanten el pie derecho
y déjenlo caer con fuerza sobre el piso
luego hagan lo mismo con el izquierdo
y repitan esta operación por veintiún veces más
hasta que sientan que la tierra tiembla, entonces
deténganse de golpe y escuchen
…. escuchen …
… escuchen el silencio …
… el silencio que queda después de haber provocado
“El fin del mundo”.

Empezado 5 dias antes del fin del mundo,
leido en la Biblioteca de San Francisco, el 21 de Mayo a las 5:05pm
con público que hizo temblar la tierra con sus pies.
© Imagen Adrian Arias, Gracias VL

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2011-05-19T00:00:00.000-07:00

Eres la mujer árbol
el viento sólo sabe mover tu cabello en
c á m a r a l e n t a
los pájaros siempre llegan a tiempo a visitarte
el reloj siempre suena a la misma hora
la sangre siempre se detiene a mirar tu imagen
en mi olvido perpetuo y se pregunta
¿qué está pasando afuera?
quiero quedarme y proteger las ramas de tu cuerpo
las hojas y raíces que crecen en ti con cada pensamiento
pero aunque trato … trato … y trato …
hay un piano que suena a lo lejos y me distrae …….
y es que el viento sólo sabe mover tu cabello en
c á m a r a l e n t a
y me hace olvidar todo
… ¿de qué estaba hablando? …

© Imagen Adrian Arias
gracias SD

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2011-05-16T01:21:00.000-07:00

Mientras lees este poema
abre los brazos
extiéndelos sin miedo
explorando el espacio que te rodea
y suavemente regresa hasta tu pecho
recogiendo el aire que hay en el camino
ahora respira hondo y laaaargo
y antes de cerrar los ojos
pide el deseo de que te abracen
pide el deseo de abrazar sin miedo.

© Imagen Adrian Arias, gracias M&P
16 mayo, a 5 dias del "fin del mundo"

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2011-05-07T04:44:00.000-07:00

Debido a la rotación de nuestros cuerpos
podemos comprobar que Einstein tenía razón
E = mc2
ya que la órbita de tu abrazo
produce la gravedad necesaria para curvar mi espacio
y hacer desaparecer el tiempo

y no importa que hayan construido la nave para tratar de averiguarlo
y no importa si quiera tratar de entender la teoría de la relatividad

sólo abrázame y sigue rodando
que con la siguiente curva
seguro que inventamos la máquina del tiempo.

© Imagen Adrian Arias 2011
gracias M&P
gracias Albert Einstein

(((((((((((((((((17)))))))))))))))))

2011-05-04T23:29:00.000-07:00

(para encontrar la respuesta, el recuerdo, el olvido
o para hacer mejor la pregunta,
no hace falta cerrar los ojos del todo
si dejas un breve espacio, allí la encontrarás
mirándote)

((días de mayo que se esfuman, sin reloj))

((((((((((((((((16))))))))))))))))

2011-05-03T23:55:00.000-07:00

(((((((((((((((...)))))))))))))))

2011-04-23T01:11:00.000-07:00

“Puedo escribir los versos más tristes esta noche
escribir por ejemplo, la noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos” Pablo Neruda

Podría escribir acerca de nubes detenidas en azul
haciendo figuras de animales y edificios
eso es algo que me gustaría, pero
hoy día el cielo está sin nubes
o podría escribir acerca del vuelo rasante de los pájaros
y del ruido de sus alas cortando el azul con su danza pero
hoy día el cielo no tiene pájaros
podría escribir sobre el misterioso canto azul
que ha viajado miles de años a través del viento que nos visita pero
hoy día el cielo no trae viento…
hoy día el cielo es tan sólo
un azul detenido en azul
alimentándose del azul de sí mismo
hoy día el silencio es azul
las calles y los árboles son azules
los rostros las manos los corazones son azules
por eso no puedo escribir los versos más tristes
la tristeza está desparramada en todos lados
hay que salir a juntarla
empaquetarla y enviarla de viaje
sin remitente ni destinatario
sólo un trozo de azul atrapado en un sobre
atravesando el océano azul de la memoria
llegando al azul de los astros de Neruda
que tiritan a lo lejos y tan cerca
que los puedo escuchar
en este instante
aquí
ahora
azul.

Pensando en La Madre, en cómo pasa el tiempo, y en que a veces,
la tristeza no sólo es un puñado de lágrimas.
(adrián, 23 abril 2011, un año después)

((((((((((((((14))))))))))))))

2011-04-12T01:11:00.000-07:00

Oh inspiración
tu que te escondes en el dobladillo de la rutina
y que parpadeas entre los espejos de la locura
muéstrame tu cara sin vergüenza
déjame acariciar tus mejillas
con mis dedos sedientos

tu que eres la madre del toque secreto
y la abuela de las ideas repentinas
sal de tu escondite de luz y sombra
deja que las nubes de este pobre mortal
pueblen tu cielo fantasma
deja que mis labios muerdan tu otro lado

re-encárnate en la sábana de mi sueño
o en el zumbido de mi lámpara
cántame al oído tus desvelos
que te daré los míos a cambio
y así podrás seguir tu viaje infinito
hacia el eco el espejismo la nada …

aa

(((((((((((((13)))))))))))))

2011-03-28T18:43:00.000-07:00

Pico el ajo con el tenedor
tocas Amelie en el piano
la luna te sonríe en la ventana
tus manos de niña viajan por su luz…

escucho el taconeo de tu baile subiendo por las paredes
enredadera de azules y verdes que me atrapan en su canto
la luz del sol entra en secreto a tu cuerpo
tus manos de mujer viajan por ella hasta encontrar la calma…

me abrazo a las acelgas la cebolla las lentejas al ajo
tus manos de niña me cuentan mi propia historia de infancia
me abrazo al comino al curri a la pimienta blanca
tus manos de mujer me bailan el embrujo de la pasión…

Mozart sonríe, el cilantro saca sus alas
Janis amasa la fortuna de poseer un dolor anaranjado
Alfonsina sonríe al entrar al mar sin miedo
Estrella acaba de adivinar el parpadeo de las luces a lo lejos….

“Sentir que es un soplo la vida…que mil años no e naa…”
sentir que la flor crece en tus ojos, que la hoja se espina en tu piel
porque el tiempo es el mejor invento para abrazarte a ti
y a ti, que es lo que quiero.

(para Anaís y Tania, aa, varios días de marzo hasta que por fin…)

((((((((((((12))))))))))))

2011-03-27T23:59:00.000-07:00

Precipicio en la flor
gota que sube hasta el borde de los labios
proporción del olvido
último equilibrio.

(((((Cada vez que escribo un paréntesis dejo mis uñas regadas en el poema)))))

Cambio de piel
aceleración en el viento que esconden los ojos
y en la memoria del miedo
aterriza el silencio.

(aa, 27 marzo)

(((((((((((11)))))))))))

2011-03-01T23:45:00.000-08:00

Hoy día el sol fue de luna

Cómo me crecen las uñas
sólo para dejarse comer

En la soledad de una caverna
los números dejan de ser tan estrictos y
empiezan a contarse historias sin principio ni fin

¿Recuerdas cuando los discos de vinilo
llegaban al último surco del tocadiscos
y se quedaban rebotando por horas
con ese ruido que era un arrullo?

Los pájaros
recién acaban de descubrir
que tienen alas para volar
y están con los picos abiertos
sin saber por donde empezar

A veces las mariposas
se disfrazan de fresas
y las fresas de besos
y los besos de mariposas
que se disfrazan
de pétalos

Mirar lo cura todo
oler lo engorda
saborear lo distribuye en la mente
oír lo atraganta
y tocar lo hace inmortal.

¿Recuerdas las puertas?
se tocaban con los nudillos
y los abrazos se daban
con los brazos abiertos

En el asfalto vive la sombra
en el sofá las almohadas
en mi piel tu recuerdo

Cómo me crece el pelo
sólo para seguir cayéndose

El mejor remedio es empezar otra vez.

(adrian 1 de marzo del 2011)

((((((((((10))))))))))

2011-02-17T03:07:00.001-08:00

Se abren tus ojos
nacen cientos de planetas que jamás conocerás
me resbalo por el desierto de tus mejillas
soy más pequeño que un suspiro y más grande que el miedo

una parte de mi siempre se queda
me acurruco en el pliegue de tus párpados
nacen cientos de planetas que jamás conocerás
soy más pequeño que una semicorchea y más grande que el sur

el temblor de tus pestañas me hipnotiza
nacen cientos de planetas que jamás conocerás
no me tengas compasión déjame ir
quiero ver tu rostro limpio mirando el mar

ya es hora de volver a ser lluvia cometa sonido de piano hoja que cae
mírate al espejo y descubre que no importa
si nacen cientos de planetas que jamás conocerás
estás aquí y lloras y eso es tan bueno … tan bueno a veces

© poem & image by Adrian Arias
Gracias a Tania

(((((((((9)))))))))

2011-02-09T06:21:00.000-08:00

me siento en la orilla del poema
y empiezo a tejerlo de palabras

el caracol se despierta y mira a todos lados
esperando despertar un día

una lágrima invertida sube al cielo de tu rostro
con la ilusión de que le abras la puerta de tus ojos

... ala en el viento ... huella en el arena ...
soy la estatua de mi propio sueño

tus manos conversan con tus pies
con traducción simultánea para tu vientre

... herida en el mar ... agujero en el fuego ...
dolor escondido a la hora de sonreír

mi mano recoge el silencio de la arena
tu lengua surge tímida entre los labios y mira la escena

nueve veces el mar ha borrado lo que nueve veces
escribí en la orilla de este sueño

y el poema ... se desteje cuando tus ojos
leen la última línea.

© poem & image by Adrian Arias

((((((((8))))))))

2011-01-20T23:32:00.000-08:00

Ella viaja en el tren
tiene los ojos rojos
ha llorado
ella mira a su alrededor sin mirar
muerde sus dientes con fuerza y
su labio inferior tiembla
ella me mira porque sabe
que estoy escribiendo sobre ella
ella quiere que describa
cada detalle exterior de su tristeza
ahora muerde su dedo pulgar
y casi esboza una sonrisa
porque se le ha ocurrido
que aunque la vean así
y aunque un curioso sentimental escriba sobre ella
jamás nadie podrá saber en realidad
qué le está pasando
sólo ella
-y claro-
la luna

© poem & image by Adrian Arias

(((((((7)))))))

2011-01-17T02:22:00.000-08:00

((leer mientras se escucha el Preludio # 4, opus 28 de Chopin)

Tocar el piano (en el aire) con los ojos cerrados
colocar una nueva foto en la billetera
remendar una media
morir de un ataque al corazón
mirar la luna
mirar la luna
mirar la luna
cortarte el cabello frente al espejo
acariciar las arrugas de tus ojos sin que nadie te vea
escribir una carta en un papel y enviarla
a un amigo que no ves mucho
la lista es larga y es bueno recordarla y
descubrir que aún podemos
inventar una sonrisa allí donde sólo cabía el desplomo
aún podemos bailar mensajes secretos
y comer lo que ayer no nos gustaba
aún podemos conocer a esa persona
y terminar de escribir aquel poema
aún podemos tomarnos de la mano para cruzar la calle
y tocar este piano (de mentirita) con los ojos cerrados y
mirar la luna
mirar la luna
mirar la luna
(siempre)

© poem & image by Adrian Arias
(escuchando Chopin)

((((((6))))))

2011-01-15T00:15:00.000-08:00

“Huella: Señal que deja el pie del hombre o del animal en la tierra por donde pasa”

(Huella en la luna
huella en la arena
huella en la entrada de la casa
huella en las escaleras
huella en la cama
huella en tu cuerpo
huella en el silencio después del amor
huella en el ruido que hace la falta
de una huella
cuando te has ido)

© poem & image by Adrian Arias

(((((5)))))

2011-01-11T23:11:00.000-08:00

Uno por uno estoy cortando mis dedos
…
el primero con un papel
(una hoja aun no escrita)
el segundo con un cuchillo
(tengo que confesar que era de plástico)
el tercero con una cebolla
(más específicamente con su piel dorada)
el cuarto con una lágrima
(que en realidad resultó ser la primera gota de lluvia de un chubasco)
el quinto con una nube lejana
(que estuve mirando por horas sin saber porque)
el sexto con una mirada
(es que no supe voltear a tiempo)
el séptimo con uno de tus cabellos
(que se quedó enredado en el ala de una mariposa)
el octavo con un silencio
(uno largo y sin pausas, ese dolió)
el noveno con una moneda
(de denominación desconocida)
el décimo con un poema
(que trato de escribir sin sobrepasar el contexto y la metáfora)
el siguiente con tu piel
(ese corte me está esperando en tu cama, y por eso dejo de escribir, porque lo anhelo)

© poem & book object by Adrian Arias
(11 del 1 del 11, a las 11 y 11 de la noche ... tengo testigos)

((((4)))

2011-01-08T18:18:00.000-08:00

cuatro estaciones
cuatro elementos
cuatro puntos cardinales
cuatro caminos cruzados

ojo-pare-cruce-tren

cuatro manos
cuatro brazos
cuatro piernas
cuatro paredes

cuatro
parece una casa pero sin techo
así que …

cinco…

se acaba de cubrir el cielo, no importa
abrázame fuerte
cierra los ojos
y sueña.

© poem & book-object by Adrian Arias
(entre el 4 y el 8 de enero 2011)

(((3)))

2011-01-03T23:33:00.000-08:00

Sniffffffff… inhalas la cantidad precisa de adjetivos calificativos
exhalas silencio…

La abuela muele el ajo con una piedra de río
que es redonda, negra y perfectamente pulida…

Hace 160 millones de años cayó a la tierra una enorme roca
que convirtió a los dinosaurios en futura gasolina…

Un hombre anota en su libreta que faltan 718
días para el fin del mundo y prende otro cigarrillo…

Según el diccionario “Día” es el tiempo
en que el sol está sobre el horizonte…

Sientes el aroma de la lluvia
es como una rama de árbol recién cortada…

“Silencio” es la cárcel de las palabras condenadas
a vivir sin mostrar la cara por culpa de alguna culpa…

Aquella mujer ha subido hasta lo alto sólo para tocar la luna
y la luna se aleja de sus ojos con cada paso…

“Culpa” es un insecto que causa más picaduras que ningún otro
y provoca un escozor de dimensiones ilimitadas…

Aún no se cómo explicar que
sueño que despierto y no recuerdo mi sueño…

© poem & image by Adrian Arias

((2))

2011-01-02T02:22:00.000-08:00

luna-sol
arriba-abajo
pies-cabeza
dormido-despierto
cachetada-abrazo
silencio-grito

-e-q-u-i-l-i-b-r-i-o-

ojos-ojos
cuerpo-cuerpo
dedos dedos dedos dedos

-des-equi-lib-rio-

bragas-dientes
boca-ombligo
lengua-nube
relámpago-orilla
abismo-sal
tunel-cielo

-e-q-u-i-l-i-b-r-i-o-

© poem & image by Adrian Arias

(1)

2011-01-01T11:11:00.000-08:00

Se abre
sube
dejo de respirar por un instante
parece una fiesta
color indefinido.

Se detiene
baja
vuelvo a respirar
parece que es otro día pero a lo lejos la gente celebra
no es el fin del mundo.

Se duerme
flota
contengo la respiración
alas de arena cabellera de ilusiones
el reloj se ha olvidado de decir adiós y canta su pena.

1-1-11
© poem by Adrian Arias
© Image by Danica Connelly

“Elucubraciones científicas del porque de la luna roja en un eclipse lunar”

2010-12-22T10:51:00.000-08:00

Esta mañanas me faltó tu abrazo
parece ser una dolencia
relacionada directamente a la piel
a la memoria
y a la extraña sensación metafórica
que causa el ver la luna roja en el cielo
producto del juego de las escondidas del sol
ocultándose detrás de la tierra.

Según estudios científicos especializados
he llegado a entender que una cosa similar
podría estar pasando contigo
por lo que te recomiendo
vuelvas pronto
y así poder curarnos
tomando una terapia exhaustiva
eclipsando nuestra piel.

Nos esconderemos del sol
en nuestro blando refugio animal
e incendiaremos la luna de nuestro pecho
en un abrazo de fuego para poder compartir
todos los amaneces y atardeceres
que nos perdimos por estar tan lejos.

Adrian, entre el martes 21 y el miércoles 22 Dic. 2010
(foto de Adrián)

(mis sonidos plásticos personales)

2010-12-10T03:33:00.000-08:00

1

Sueño en el agua
sonidos de polietileno
y caricias de plástico.

2

Despierto y miro al cielo
nubes de Polyester llueven hilos de nylon
sobre mi rostro de Melamine.

3

Toco el tambor de mi piel
al ritmo del carbono polisaturado
de mi alma de celofan.

4

Si todo es un sueño
quiero compartir el sonido secreto
de mi viaje contigo.

5

Cada mañana el plástico visita mi boca
en forma de cepillo de dientes
de taza de alimento…..

6

Cada mañana el café
con su aroma y su música
visitando el plástico para bailar.

7

Mi cuerpo se resiste al cambio
pero soy un camaleón
mitad carne mitad PVC.

(adrián, 10 Diciembre @ BT)

Oda al orgasmo

2010-11-17T01:11:00.001-08:00

Ay orgasmo mío…ayayay…
¿qué puedo decir de ti?
no hay dimensión en donde pueda explicar
de qué estás hecho ...
tú, que apaciguas los monstruos
y enfureces las mariposas
tú, que derribas los muros del miedo
tú que acaricias el silencio
de nuestra pequeña muerte
¿qué puedo decir de ti
con el limitado lenguaje de un vil mortal?
tú que no sabes la cantidad de luz
que haces desprender de nuestros cuerpos
tú, que eres cuchillo en la piel
hiéreme, hiéreme, hiéreme…
que quiero vivir más
(más…más…….)

Adrián, escrito y leido en el Red Poppy,
evento “Tangos con Chile” del 13 Noviembre 2010

. . . ( ( ( no puedo llorar ) ) ) . . .

2010-10-28T00:37:00.000-07:00

No puedo llorar
no puedo llorar
no puedo llorar
no puedo llorar
no puedo llorar
…..trato pero
no puedo llorar
y en cambio
….mi rostro se desdibuja
en una extraña mueca azul
sin sabor sin fuego ni agua
…
quisiera tan solo poder sacar
un poco de este color atrapado en mis entrañas
y aunque me esfuerzo
no puedo llorar.

(adrian)
((gracias a Eunice por las fotos del Altar a mi Madre)

Sin frontera (Rupa y Manu en San Francisco)

2010-10-17T23:39:00.000-07:00

Por el suelo resbala la luz azul del escenario
se sube a tu vestido de flores y cantas
pensando en la frontera el beso la abuela la cura del dolor
le cantas a la tierra al fuego al vino al hambre de amor
a las abejas al mundo a la esperanza
pescadora de la luna gitana
tu voz es faro de ilusiones
tu voz es agua que abre la puerta
de mi corazón.

Salta el pequeño gigante y todo se estremece
se prende el lucero sin vela en la carretera
el tiempo pasa sin pasar y se queda con mi pena
en los ojos el abrazo el hambre en la próxima estación
mano negra roja blanca y amarilla
tu letra se prende a la piel como un tatuaje
en la rumba del pueblo y
tu grito es el aire que abre la puerta
de mi corazón sin frontera.

Adrian 15-16 oct
(Gracias a Mona Caron por las fotos!)

A imagen y Semejanza

2010-10-10T22:10:00.000-07:00

“…y a uds. les voy a quitar la cola
y en cambio les daré un cerebro
para que sufran … ja ja ja ja …”
concluyó Dios,
y se quedó por un rato mirando
la inmensidad de su creación
repentinamente sus ojos se llenaron de lágrimas
se rascó la barba como recordando a alguien
las manos de alguien especial
no quiso sentir culpa
pero nos había hecho a imagen y semejanza
de él y de su amada
a la que perdió por causa de su extrema misericordia y
por haber creado las arañas.

Se acomodó la túnica semi-transparente
se subió a su nube
y se fue a otra galaxia a seguir con lo suyo.
Últimamente de él no se sabe mucho
pero se inventa bastante
y de nosotros, ya saben, lo de siempre
viviendo virtualmente, comiendo mal,
creyendo en cosas raras y
no tenemos cola pero andamos dando vueltas
como si la tuviésemos.

(10-10-10)

( ( ( p o e m a - s p a m ) ) )

2010-10-03T00:40:00.000-07:00

No me leas
puedo estar infectado con un virus
o con información corrosiva
puedo ser el sospechoso de la muerte de alguno
de tus archivos secretos
o de la repentina aparición
de una imagen de alguien que pensabas
haber borrado de tu memoria,
puedo comerme todas tus comas
o transformar tu “r” en “s”
y así no tendrás más rosas
solo sosas
puedo convertir uno de tus correos de trabajo
en una partitura de Amélie
puedo cambiar el idioma de tus respuestas,
no me leas que puedo afectar
tu forma de razonar y así porque si
vas a querer ir a la playa aunque
haga un frío espantoso
o se te antojará comerte una flor azul
o descascararte como una cebolla
o abrazar a una víbora de cascabel
…bla bla bla
hoy soy un virus disfrazado de poema
vivo el carnaval de las palabras de nuestro tiempo
bailando la batucada del ciber-espacio
tragándome el tiempo la tierra las ilusiones
las libretas de direcciones todo
...
al menos
te salvaré de contestar el siguiente e-mail
solo por miedo a infectarte.

( ( ( ( ( ( ( a p a g ´o n ) ) ) ) ) ) )

2010-09-21T23:17:00.000-07:00

De vez en cuando
me duele el pecho sin razón
como si el azul del cielo se estuviera devorando
el rojo de mis entrañas
y si cierro los ojos es peor
porque puedo ver en mi interior
las embarcaciones hundidas
puedo respirar el aroma prohibido del placer ajeno
y tocar con mis pestañas el sonido de un piano triste
que se derrite en el fondo de una tortuga transparente
porque soy la ballena de aquel cuento
me he tragado todo lo atragantable en un segundo
y estoy quieto esperando el estornudo que me salve la vida
o el pinchazo en el pie o la lágrima de fuego
pero debo parar aquí
porque el diccionario no reconoce la palabra “atragantable”
y ha provocado un apagón en mi memoria
no recuerdo más nada
y en cualquier momento esto explotará en mil
….
(por suerte es sólo de vez en cuando)

Adrián, 21 Se(p)tiembre, 2010

Sueño (¿sólo un sueño?)

2010-09-18T12:34:00.000-07:00

Estoy en un tren lleno de pasajeros desnudos
el piso tapizado de botellas de plástico vacías
todos llevan un corazón de tomate en sus manos
todos abren la boca al mismo tiempo y salen las mariposas
que envuelven el cuerpo de una niña que se eleva
a lo lejos se escucha Summertime
cantada a dos voces por Billie Holiday y Janis Joplin
y con el piano de Keith Jarrett (ooohhhhh)
ya no hay techo ni piso ni horizonte
todos somos una nube y llovemos sobre una ciudad
donde cada habitante mira al cielo para averiguar la hora
y entre ellos se sonríen e intercambian
un trozo de pan que es un mapa
con el que emprenden el camino de regreso a casa.

Adrian 17-18 set 2010
P: para entrar al sueño hay que conectarse con estos seres increibles, los links aqui abajo:
Summertime por Janis Joplin Aqui
Summertime al piano por Keith Jarrett Aqui
Summertime por Billie Holiday con animacion especial de unos artistas bien locos Aqui

Feliz Cumpleaños

2010-09-05T11:59:00.000-07:00

____________________________________para Anaís Azul

A lo lejos se escucha la multitud aplaudiendo a “Green Day”
pero aquí cerca se escucha el ruido de mi memoria.

Cada recuerdo es un fuego artificial
cada olvido un ruido que no sabemos reconocer.

Casi puedo tocar el momento en que naciste
tu primer llanto es mi canción de cuna.

Tu primer diente es mi trofeo favorito
tu primera caída es mi primera cana.

He abrazado tu rostro a mi pecho
y te he confesado en silencio
que mi corazón persiste en este juego
sólo para verte sonreír, para verte volar.

porque tu sonrisa enciende las luces del sueño
y apaga las agonías del desvelo

así recuerdo el girasol en tu sombrero
y tu carita de asombro al ver la lluvia caer

el fuego reflejado en tus ojos en Madrid
cuando saltábamos las hogueras de San Juan

te recuerdo ayudándome a empapelar de blanco
el espacio en donde soñaríamos junto con los amigos
todos vestidos de blanco en una real ilusión como la nube
que me señalaste en el cielo y me dijiste “es un conejo”

como la luna reflejada en tu cabello en Tulum
como las teclas del piano brincando en tu mente

y cada vez que jugamos cartas o vemos una peli
o salimos de la mano a pasear

mi corazón persiste en este juego
sólo para verte sonreír, para verte volar.

Adrian, 5 Setiembre 2010

Volver

2010-08-28T02:47:00.001-07:00

Quiero que regrese aquel señor
que pasaba con su carruaje y su vaca por la puerta de la casa
y la abuela le llevaba ese “porongo” de metal
que aquel llenaba con leche fresca.
También quiero los lados “B” de mis discos 45 RPM
y quiero los agujeros del disco del teléfono
donde metía los dedos y me demoraba tanto en marcar tu número
para que al final no me contestaras,
y quiero mi cassette de VHS para grabar la película de terror
de medianoche que ya no pasan y que también quiero
y sobre todo quiero tiempo para perder
y ganas de perderlo
(como antes).

(Adrián)

Breve reflexion en el “freeway” acerca de algunas personas que fueron importantes en nuestra vida hace mucho, mucho, mucho tiempo

2010-08-21T00:03:00.000-07:00

Cada mil años apareces en la máquina del tiempo de mi memoria
con tu equipaje que es tu piel descascarándose
y no me dices nada nada nada
llenándome de preguntas
con tu silencio
.................
...........
......
..

(adrian)

Mariposa Adentro

2010-08-14T23:45:00.000-07:00

Antes de nacer somos idea e impulso
luego un poco de agua y carbón
después un hilo de azúcar que se conecta a la tierra
un hilo de luz que se conecta a la tierra
un hilo de sal que se conecta a la tierra

al crecer somos de carne y hueso
al sentir …mmmhhhhhh… somos de arena y piel
somos la hoja que cae y la raíz que se levanta
somos el ruido del agua abrazándose con el fuego
llevamos el río azul de la vida en nuestras venas
somos fragilidad en el tacto
ilusión en el canto de los pájaros
somos la voz del barro

porque el barro habla
el barro es nuestro cuerpo
y de él brotan las alas del deseo

alas para viajar al beso
alas para viajar al sueño
alas para viajar al riesgo

vuelo del alma circulando el vicio de las guerras que inventamos
anida la soledad una pregunta sin respuesta
… ¿adonde vamos?
no no no no…
no hace falta responderla
que la duda es el alimento
de las alas que emergen de nuestro pecho
para buscar refugio en la naturaleza.

(Adrian, Julio 2010)

English version here

POEMA-TATOO SB1070

2010-07-14T23:26:00.000-07:00

Adolorido el cuerpo se levanta
y descubre que el cielo no es firme
que las estrellas se mueven y no se caen
que los espejos son difíciles de atravesar
pero eventualmente los atraviesas y llegas
a ese lugar donde las estrellas
son agujeros en la piel de la noche
a ese lugar de fuegos artificiales
de alambre de puas y rayos de sol
que marcan tu cuerpo con el nuevo tatuaje
SB1070

La noche con la que viajas de regreso a casa
es la mas oscura y cierras los ojos
y descubres el cuerpo que se esconde en el cuerpo
en el borde invisible del tiempo
el ojo del cielo esta vivo y dentro tuyo
el vestido de luz que es la piel del sueño
se transforma en tu propia carne
que lleva escrita la inscripción
SB1070

Y te sacas la piel y la piel de tus hijos
y la piel de tu familia
y coses todas las pieles juntas
con la máquina de luz que es el miedo
quieres esconderlos en el vestido que es
la piel imposible de la libertad
y atrapada en las costuras
guardas mensajes de alivio, cartas de amor
fotos recortadas en forma de corazon
sobrecitos de azucar
souvenirs de una pesadilla en technicolor
que llevan impresa la marca
SB1070

oh cuerpo atrapado en la fabricación de sueños
cuando abras los ojos solo vas a querer un
abrazo
abrazo
abrazo
pero solo obtendras
silencio
silencio
silencio
y una voz maquinal que a lo lejos te canta
SB1070

Adrian Arias 2010

VITIS VINIFERA

2010-07-11T07:00:00.000-07:00

“VITIS VINIFERA”

Madera en la piel
después abrazo
enredadera de luz
murmullo en la tarde
cuerpo que deja su casa
en la agonía del aire
encarcelado y sin pies pero deseado
sin poder volver a la raíz
se convierte en memoria
en aroma en río en locura en luna
que ayuda a los amantes a saborear el siguiente beso
y a los solitarios a cantar sin miedo
este poema.

“VITIS VINIFERA” (Climbing Grapevine)

Wood in the skin
after embrace
Vine of light
whisper in the afternoon
body that leaves its house
in the agony of air
imprisoned without feet but desired
unable to go back to the root
turning into memory
into aroma into river into madness into moon
that helps the lovers to savor the next kiss
and the lonely to sing without fear
this poem.

Award poem at Struga Poetry Evenings, Macedonia, 2009
Adrian Arias (Peru-US)
Translation by Nina Serrano

Restos arqueológicos encontrados en excavaciones poéticas (para las grandes abuelas del mundo)

2010-07-03T04:44:00.000-07:00

I
Ella dice “te amo”
él la mira con ganas de abrazarla
sus manos se cierran sus uñas se aferran al mapa
quiere salir de allí pero
la puerta se aleja cada vez que trata de alcanzarla.

II
“Lucy en el cielo de diamantes” sonaba en los auriculares
de los arqueólogos cuando encontraron
tus hermosos huesos de Australopithecus
por eso te bautizaron “Lucy”
aunque algunos te llaman AL 288-1
yo te llamo “Dinkenesh” … “Tu eres bella”
con tus huesos iluminaste el abrazo
que nos damos para sobrevivir.

III
¿Como puedo sentir tu boca cerrada?
-antena-
una luz en el abismo de tus besos
-montaña-
brazos atrapados por el dolor de las agujas
-agua-
quemado está el sueño que me visita cada noche
-suero-
por tus venas corre el miedo de vivir
-fotografía-
y como no soportas las arrugas de mi rostro
-fuego-
me guardas en el callejón de tus olvidos.
-piedra-

IV
“Ardi” tu eres la madre de todas las madres
con tus bellos dientes diseñados para comer fruta
emergiste del bosque africano
para dejarnos el inconfundible rastro de
tu pelvis, tus manos tus pies
y la tierra que ha crecido a tu alrededor
en los últimos cuatro millones de años ...
sigue esperando ese abrazo que le debemos.

V
Me gusta un día afilándose
un día descubriendo sus bordes
un día llegando a su esquina
y luego doblándose lentamente
hasta volver a encontrarse
pero al revés
haciéndose noche
para comerse la cola
de su propio día
abrazándose infinitamente.

VI
Oh niña de "Dikika"
tu eres el pezón de la historia de la humanidad
con tus trece meses de vida
guardas el secreto de nuestra historia
guardas el aroma de la luz
y la luz de los abrazos.

VII
Sueño, luego existo,
luego siento el abrazo de la vida
siento el aire liviano de la memoria
vienen a mi mente todos los momentos que estoy por vivir
todos las cosas que quiero construir
mis labios se humedecen de futuro
y nace la palabra que me alimenta,
sueño.

(Rompecabezas poético que se inició hace varias semanas…y que no termina hoy, ni mañana) (Adrián)

( . . . . impromptu . . . )

2010-06-18T03:51:00.000-07:00

Sumergido en este poema de mar

me entrego al aroma que celebra la vida

y navego por la delicada frontera

de la muerte.

(adrian, 18 junio, 3:33am)

Otra vez tus manos

2010-06-15T23:45:00.000-07:00

Otra vez tus manos

(para Tania)

Tus manos están tejiendo el día

mis ojos destejiendo la noche

ojalá me mires en el justo instante

en que de casualidad nuestros tejidos

se crucen al atardecer.

Adrian, 15 Junio 2010

Mujer y Silla (en 4 tomas)

2010-06-01T01:11:00.000-07:00

Toma1

Una mujer descalza vestida de blanco está cosiendo a mano
sentada en una silla roja en una habitación vacía
una suave luz se escurre por los visillos
podemos ver sus manos (sólo sus manos)
llenas de venas en la acción de coser.

Toma 2

La misma mujer tararea una melodía
se levanta y baila con la silla
está en medio de un bosque
y la luz atraviesa la copa de los árboles
iluminando su rostro alegre.

Toma 3

La misma mujer descalza está parada sobre la silla
en la orilla de una playa abandonada
se cubre el rostro con las manos
las olas llegan despacio y la espuma
se queda a dibujar el borde del vestido del mar.

Toma 4

La misma mujer y misma silla están en el medio de la calle
pasa mucha gente, ella vuelve a enhebrar el hilo,
cose sin mirar a nadie y a la vez
nadie la mira.

Preguntas

¿Que está cosiendo?
¿De qué color es el hilo?
¿Cuál es esa melodía?
¿Quién es esa mujer?

Epilogo a gotas (uno)

2010-05-24T10:01:00.000-07:00

I
En el café de la esquina, un hombre en la barra
bebe un sorbo de su “largo de café con leche” y tose
inmediatamente después prende un cigarrillo
y fuma aliviado.
Afuera ha llegado el hombre del acordeón
parece sacado del barrio de San Telmo
se equivocó de estación de ciudad de tiempo
toca y extiende una sonrisa como un brazo
para pedir esa moneda que
“a mi no me hará rico y a ud. no lo dejará pobre”
una moneda que es luna
latido y beso.

II
Bip… bip… bip…
suena el aparato que controla el flujo
de líquidos que entran en tu cuerpo por la yugular
deben ser las abuelas, Elena y “Ata” jugando contigo
que no se explican porqué te alimentan con ese líquido blanco
cuando ellas te están esperando con un tentador banquete
pero tu, por favor, no les hagas caso.

III
Tu abuela Silvia, a la que llamas “La Malvada”,
porque una vez la viste pegándole a un niño pequeño,
lanza un grito de dolor en medio de la pampa Argentina
en San Luis está naciendo tu madre, mi abuela,
y ese parto difícil es el principio de ti
el principio de mi
el de mi hija…
Hoy he sentido el olor a pampa entrando por la ventana.

IV
Te has quedado en mis uñas
y retrasas los aviones con tormentas
o pretextos climáticos
para que sea más largo mi regreso a casa
para que corte mis uñas en cada aeropuerto
y las deje en las esquinas
que ellas te servirán de radar para seguirme en sueños
para visitar los lugares que no pudiste conocer
porque el tiempo la fortuna y la paciencia fueron ingratos
y ahora que hay mucho de todo y nada de nada
me haces llorar a escondidas en los baños
es tu forma de visitarme
porque así cada vez que una lágrima se escapa
te quedas
evaporándote en el aire que otros respirarán.

Adrián, entre Madrid y el viaje de regreso a SF.

( ( ( t u s - o j o s ) ) )

2010-05-16T06:17:00.000-07:00

Escucho los pájaros detrás de mi ventana
parecen el eco de un recuerdo
la calle está solitaria
ni un solo auto ha pasado en horas
me asomo para verificar que no esté sucediendo algo
pero qué puede pasar…?
qué más puede pasar…?
quizá estoy dormido y no me he dado cuenta
y es uno de esos sueños en donde uno se cree bien despierto pero…

cierro los ojos para ver si mi cuerpo se transporta
como por arte de magia a la calle al lago
al árbol a la cama de hospital al flujo sanguíneo
cierro los ojos imaginando que soy un niño
que puedo volar que tengo poderes mágicos
que podré volver a verte y leerte eso que escribí para ti
eso que me dijiste que escucharías después
cierro los ojos y tu abres los tuyos y me miras
con esa mirada tierna y achinada
cómplice de un poema que escribimos a medias
cómplice de un secreto que me pediste no le dijera a nadie
cómplice de un abrazo que me debes y por el cual
te toca volver y mirarme otra vez de frente y decirme
que ya no te siga buscando que ya te fuiste y que no hay fantasmas
no hay espíritus que esperar no hay espíritus que seguir
solo una sombra que algunos llaman luz y otros
llaman como quieran llamar pero al final
sólo hay una nada
y cierras los ojos detrás de mis ojos que se abren…

parece que si estoy despierto y que no hay autos pasando
parece que es uno de esos días
los pájaros se callan
mi cuerpo tirita
la calle está solitaria
ahora me toca cerrar los ojos e intentar
soñar con los tuyos.

(adrian)

-celebración y ausencia-

2010-05-10T11:36:00.001-07:00

(para Julia & Maria)

Todo el día las hemos buscado
seguimos el trazo de aroma que había en nuestra memoria
el reflejo del sol nos guío hasta el mar
(no he sabido que decirte en estos días)
hemos dejado flores en la orilla
que el agua lame lentamente
(¿que sortilegio usar para encontrarte?)
el brillo de las estrellas se desvanece en la arena
llevándose mar adentro nuestra tristeza en sal
(¿qué palabra mágica inventar para ver tus ojos de nuevo?)
imaginamos sus cuerpos jugando con los faros las luciérnagas
jugando a las escondidas en los arrecifes de coral
(¿recuerdas aquella vez que me abrazaste porque estaba triste?)
el azul de los ojos cerrados el brillo rojo de las ventanas abiertas
todo el día las hemos buscado
(no he sabido que decirte en estos días)
seguimos el olor de madre que vive en nuestra mente
sabemos que andan cerca y por eso
(me he comido las palabras)
nos hemos sentado en la arena
hemos descorchado el aroma de la mesa puesta a la hora de comer
y hemos dicho salud, mirando al mar.

Adrian, 9 Mayo 2010 (día de la Madre)
frente a Ocean Beach, con Tania

(poema escondido en una sombra)

2010-05-03T00:03:00.000-07:00

A la vez que el tiempo pasa
se detiene
en el mismo instante en que
se le ocurre explotar con sus relojes
se callan los segunderos
se abren las puertas de las casas abandonadas
y entra todo el silencio del mundo
( ( ( ( ( al mundo ) ) ) ) )
que necesita una pausa
que está harto del ruido punzante
de las sombras que pasean bajo las piedras de ayer
y la gotera del tiempo se detiene enfrente de cada ventana
y la miramos
perplejos
como si fuera el anuncio de la vida
cuando en realidad
es la muerte.

(3 de mayo)

(nido)

2010-04-30T03:13:00.000-07:00

(nido)

Miro la palma de mi mano derecha
hay un mapa
la cierro un poco
para ver las líneas como pliegues pronunciados
como ríos en la tierra
como cortes en el árbol
como labios apretados
y allí estás
pequeño pájaro invisible
con tu luz que es latido
y tu voz que es silencio
con tu último deseo que es poema
anidando estás en mis días sin horas
alimentándote de mis desvelos
arrullándome en secreto
madre tierra
madre piel
madre letra
madre nido
yo que salí de tus entrañas
ahora te acojo en las mías.

Adrián, Oakland, 29 Abril 2010

DIA DOCE (7:17 am, Madrid)

2010-04-23T07:17:00.000-07:00

Nolotil Tazocel Pantoprazol
Morfina Albumina Paracetamol
Primperan Ventolin Lorazepam
el bombardeo de cada dia ha terminado
la ciudad está en calma
destruido el mal y las banderas
hechas girones.

Me has entregado tu corazón sin reparo
tic tac tic tac como un reloj de la infancia.

Tengo una enorme lista de cosas que le diré al viento
tengo cartas que no te pude leer
tengo miedos que jamás te confesé
tengo ganas de abrazarte otra vez
y de cumplir tus últimos deseos
los que me confesaste entre buches de agua
y quejidos incontenibles.

Me has entregado tu corazón sin reparo
tic tac tic tac como un reloj de la infancia.

No creas que no me di cuenta
lo hiciste a propósito
porque te tuve un poco abandonada
ahora me marcas con el ultimo latido de tu corazón
paz y poesía en tu rostro
y con tu mano izquierda cortando el aire de la habitación en dos
a este lado los que se quedan
a este los que se van.

Me has entregado tu corazón sin reparo
tic tac tic tac como un reloj de la infancia.

En Madrid, el 23 Abril del 2010
a las 7:17 am, Maria Asuncion nos dejó,
se fue a recorrer los lugares que siempre quiso ver
en paz y con su eterna poesía, se liberó del dolor
y ahora nos visita en sueños
Adrian

DIA ONCE (esponjas)

2010-04-23T07:01:00.000-07:00

Soy una esponja
absorbo tus males
mis piernas se hinchan
mi vientre se inflama
mi respiración se agobia
mi boca se quiebra
abres los ojos y me ves
tumbado en el sillón a tus pies
“quiero agua” te digo casi mudo
mi cuerpo apenas se mueve
me pasas un pañuelo con colonia por la frente
me haces masajes en los pies
me dices que pronto esto pasará
te creo y respiro más tranquilo.

Adrián, Madrid, 22 Abril 2010

DIA DIEZ (goteo de estrellas)

2010-04-23T06:11:00.000-07:00

Al cortarte las uñas
no te quito los recuerdos
sino que dejo espacio
para que nuevas historias aparezcan en tus manos
así que
ya me contarás.

Adrián, Madrid, 21 Abril 2010

DIA NUEVE (cicatrices)

2010-04-23T05:19:00.000-07:00

Naciste el mismo día que tu madre
de padre poeta en el puerto y con tango
siempre quisiste llamarte Ámbar
pero te tocó el mismo nombre que tu vecina en esta cama de hospital (María Asunción)

Y aunque tu color favorito nunca cambió (azul)
siempre cambiaste de numero (7, 3, 23, 4, 6, 11…)
y ahora en la puerta de tu cuarto (2340)
espero que terminen de limpiar tu cicatriz (de 36 grapas).

Las monjas te dieron golpes en la mano izquierda
para que dejes de escribir con ella
y me enseñaste que dios no existe de la misma forma
en que me iniciaste en la religión de la poesía.

Tu tía favorita (Sila) te enseño a escuchar “El pájaro de fuego” (Stravinsky)
y me has confesado que George era tu Beatle favorito
y Summertime “la” canción, en voz de Ella Fitzgerald
aunque la version de Janis Joplin te ha dejado un buen recuerdo.

Te han bajado el goteo (a 45)
el líquido-alimento invade tu cuerpo
pero se que estás pensando en milanesas ensalada rusa
arroz con pollo asado de tira ceviche…

Y aunque le entregaste tu amor a un solo hombre
nunca dejaste pasar desapercibida la belleza de algún actor inglés
y es verdad, tus abrazos fueron pocos
pero fueron los mejores.

Adrián, Madrid, 20 Abril

DIA OCHO (haiku)

2010-04-22T08:33:00.000-07:00

aire despierta
debes llegar al monte
para curarlo

Adrián, Madrid, 19 Abril

DIA SIETE (Mantra de curación)

2010-04-22T08:22:00.000-07:00

Luz de luna en los ojos
Luz de sol en el pecho
Luz de estrellas en el cuerpo

Luz de sol en os ojos
Luz de estrellas en el pecho
Luz de luna en el cuerpo

Luz de estrellas en los ojos
Luz de luna en el pecho
Luz del sol en todo el cuerpo.

Adrián, Madrid, 18 de Abril

DIA SEIS (poema largo con inconsistencias médicas y literarias)

2010-04-22T08:11:00.000-07:00

I (presencia)
Soñaste otra vez con la letra de tu padre
era poeta y escribía las mayúsculas como vestidas de fiesta
te ponen un antibiótico
estoy obsesionado con escribir las horas en que lo hacen (3:39 a.m.)
no entiendo mi letra, está oscuro,
un baile a saltos de palabras disparejas con lapicero barato
un vals de letras prolijas escritas con pluma (las de tu padre)
puedo oler la tinta china
el recipiente transparente, la tinta negra brillante y aguada,
por los tubos pasa un liquido blanco, espeso,
te han subido el goteo a 90
siento la presencia de tu padre
Carlos María a los pies de la cama
es enorme y viste traje marrón
parece una foto, pero el bigote lo delata, es real y distinguido
te mueves algo agitada la sábana se enreda
él visita tu respiración
te calmas
entra la enfermera
ella no puede ver al abuelo, solo me dice…“ahora un calmante…” (4:01 a.m.)
desconecta un tubo de tu mano
saca el frasco vació del antibiótico
coloca el calmante
Carlos María y yo lo observamos con curiosidad medica
la enfermera hace el extraño ritual de estrujar el cordón
por donde pasará el líquido, luego regula el goteo
Carlos María me mira
me está pidiendo que escriba la hora, (4:03 a.m.)
Carlos María se ríe de mi letra
le pregunto con la mente “¿A que has venido?”
“Vengo a dictarte una carta para mi pequeña”
La pequeña se mueve, tose, abre los ojos por un instante
dice algo incomprensible, sonríe, se vuelve a quedar dormida
entiendo el mensaje (creo).

II (carta)
“Querida hija mia
¿recuerdas que viajabas echada en la parte de atrás
del Willys Overland plateado que manejaba tu madre?
íbamos a Casa Marilú a comprarte esa muñeca
con medias tres cuartos y chaqueta cuadrillé que tanto querías
tu llevabas a escondidas a “Chanchín” y “Don Liebre”
los muñecos malvados con los que te encantaba inventar historias
con ellos todo era más divertido.

Hija, ¿recuerdas que un día me viste desnudo?
pusiste tu carita de curiosidad y saliste corriendo
a ver tus muñecos y constatar que todos eran eunucos,
“Papá porqué los muñecos no tienen sexo y tu si?”
nunca hablamos del asunto pero me pediste un muñeco con sexo
me costó conseguirlo pero te lo compré y jugaste con él
debajo de la mesa cubierta con el gran tapete
allí te escondías a inventar historias con tus juguetes
y nos escuchabas pasar
sabías todo lo que acontecía en casa
sabías que era la época de la Segunda Guerra
y aunque no bombardeaban Buenos Aires
te refugiabas debajo a curar las heridas de tus muñecos de trapo
le habías robado los guantes al jardinero
les extirpabas las balas, les cosías los huecos
que la guerra de tus uñas les había provocado
“bisturí, gasa,…” le pedías al elegante Chanchín
que con su sonrisa malévola y su smoking rojo
te ayudaba en tus andanzas…

Jeringas, cateter, esparadrapo, drenaje,
peritonitis, insuficiencia coronaria, cancer
todo tendido en esta cama hija mía
tienes que tomarlo como un juego y suturar
que sólo tu sabes el camino de regreso a tu cuerpo
que sólo tu sabes jugar esta realidad, pequeña…

Y una cosa más
quiero agradecerte que corrieras 20 cuadras buscando un médico
cuando me caí con ese infarto que no me permitió
terminar de escribir un poema para celebrar tus quince años,
entonces fue demasiado tarde, pero te cuento que en todo este tiempo
he estado trabajando en ello…pequeña”

III (inconsistencias extremas, entre los pasillos y el quirófano)
Oscuridad…temblor…leucocitos…ruido metálico
es el carrito de las bolsas azules, llenas de sábanas sucias de los enfermos
por los pasillos se escucha el rumor de los vivos mezclado con
la luz azul de los que se fueron
un águila sobrevuela la madre tierra
maltratado puñado de muñecos torpes
ojos inyectados de ira, bocas agrietadas por la droga
la enfermera se pone los guantes esterilizados
paciencia glóbulos rojos gasa bolsas plateadas y
botellas de vidrio transparente
conteniendo la batalla que se librará en tu interior
corrosión en la mirada
verde el uniforme del salvador
celeste la caricia de las curanderas
números rojos en las máquinas azules
números amarillos en las máquinas grises
control cardiaco control de oxigeno
burbujas temblor cansancio apagón calmante
gota gota gota
ruido de una máquina lejana
esperanzas, dolor de talones
voces en los pasillos
“…es que he visto al diablo….”
“…..ya no se ni qué pensar….”
“…….aquí ya no hay nada que hacer”
Entran dos enfermeras sonrientes
“Que te vamos a poner muy guapa”
de repente la habitación es un palacio
tu eres la reina y el dolor
se ha transformado en un pájaro
que aprende a volar y se va.

IV (cuento y pago)
Las arrugas de tu sábana
se han reunido en una esquina de la cama
se están poniendo de acuerdo para contarte un cuento…

La luna es la mejor moneda
para pagarle al sueño.

Adrián, Madrid, 17 de Abril

Adrián, Madrid, 17 de Abril

DIA CINCO (entre el sueño y la vigilia)

2010-04-19T02:01:00.000-07:00

I
“2340…uh….no se si voy a decir que si .... ¿y qué vamos a hacer?....”
Hablas en sueños
sólo tu entiendes los mensajes
tu mano empuña una flor de papel que cura la humedad,
por tus venas una lucha se anuncia
“Déjalo allá….atado de flores….”

Me pregunto si yo hablo cuando estoy dormido
recuerdo que la abuela lo hacía
a veces tenía los ojos abiertos
eso me daba miedo

“¿Cerraste la ventana?....”
¿es acaso el sueño un bocadillo de la vida real o
es la vida real el bocadillo del sueño?
“me pesa mucho, pero no se……¿ya llegó la ambulancia?….”
Tus ojos palpitan, se te acelera el pulso
estás incómoda, tratas de dar una vuelta pero encuentras
la barrera de un cuerpo que no te hace caso
te despiertas de golpe y me dices…
“Soñé que estaba fumando…y me pregunté…
¿qué estoy haciendo?”

II
“A orillitas del canal, cuando llega la mañana……”
la voz de la negra Sosa invade mi mente
no se si es la tristeza retórica de las gotas de lluvia detenidas
en la ventana del hospital
o es que tu rostro me recuerda al rostro de la abuela
ella adoraba esa canción.
Tu mano bate el pañuelo en el aire,
quiero pensar que en este exacto momento
ambos estamos tarareando la misma canción
“…donde iremos a parar, si se apaga Balderrama”.

III
…..
……..
“¿llamaron?.....”
……………
………
“…y ayer dejaron una canción…..”
…………………
….
“…voy a hacer unas…………”

IV
“Las manos de mi madre son como pájaros en el aire….”
Tus manos hinchadas se levantan de la cama
haciendo figuras en el aire
la servilleta de papel que estrujabas sale volando
una tos…un gesto de dolor…otra tos….
me acerco con otra servilleta a tu boca
humedezco tu frente con colonia
balbuceas … “ … me hizo tanto daño…..”
una pausa de aire

( s i l e n c i o t o t a l p o r u n i n s t a n t e )

las manos vuelan hasta tu rostro
“me hizo…” (ahora bajan hasta tu pecho)
“…tanto daño…” (una sonrisa)
algo parece no conectar, vuelves a sonreír
“…¿y qué le vamos a hacer?”
no entiendo nada
de nada.

Adrián, Madrid, 16 Abril 2010
y gracias por los versos prestados de Manuel J. Castilla y Peteco Carbajal (grandes)

DIA CUATRO

2010-04-18T03:05:00.000-07:00

(1:13 a.m.)
Te despiertas en medio de la noche
escuchas el zumbido de un monstruo
los tubos por donde te alimentan se enredan en el sueño
tus manos de niña se aferran a las piernas de tu madre
que es mi abuela y que está esperando el tren
en donde llegaré con sombrero y maleta de piel
más viejo que las dos juntas
para visitar el lugar donde algún día naceré
con mi cargamento de ilusiones.

(2:37 am)
Madre, te veo dormir y mi cuerpo se empaña
con el recuerdo de un viejo abrazo
tu respiración agitada abre el cielo en dos
hay seres de luz visitando tus ojos tus labios tu frente
estás pariendo a tus hijos
pares al que escribe a escondidas detrás de un árbol
pares al que alimenta sus desvelos con canciones de amor
pares a la sirena que posee el secreto de las cuevas
pares a la estrella lejana que ha llegado hasta aquí
a posarse en tus ojos
y cabalgas con tu padre en un caballo de arena
viajas con tu madre en un tren de sal camino al mar
y las yemas de tus dedos dibujan la luna
que es una lámpara china reflejada en el cielo de papel.

(3:09 am)
Las sábanas se enredan con los sueños
y los sueños con los tubos
y los tubos con la infancia y la infancia
con el miedo y el miedo con las sábanas
que se enredan en tu cuerpo y naces otra vez
en esta cama de hospital
entre sueros, rezos, aroma a desinfectante,
antibióticos y caricias inyectadas en tus manos
aquí estás naciendo otra vez
con el dolor de una vida llena de muertes
con la persistencia de la memoria naces otra vez
y esta vez
tu eres la que está en mis brazos
y se anuda el perdido cordón umbilical
y te llevo a mi pecho
para que des tu primer llanto.

(3:33 am) (arte poética de hospital)
Una luz se prende en lo alto
en la otra ala del hospital
estamos viviendo entre ladrillos
marcos de aluminio puertas de vidrio
mármol concreto plástico y zumbidos
nuestras emociones viajan en cápsulas de alivio transitorio
nuestra esperanza está empaquetada y con nombre
nuestro silencio habita en las sábanas limpias
esperando el grito al amanecer
y el abrazo al alba.

(4:04 am) (delirio)
Si el tiempo es sólo un zumbido
y ese zumbido es el que no nos deja dormir
y decidimos eliminar el zumbido
para estar tranquilos y descansar… entonces
no habrá más tiempo y qué pasará?
acaso extrañaremos el zumbido?
o sólo al tiempo?

(5:51 am) (recuerdos de lluvia)
I
Trece mil gotas de lluvia se refugian en tu ventana
no quieren ser parte del cielo
quieren ser parte de tu memoria
de tu visión de tu alivio.

II
Tu madre te llevó a pasear a Palermo
vestías el abrigo rosado con sombrero
y abrazabas tu perro de peluche.
Posaron para una foto
le sonrieron al señor
que se escondió dentro de su cápsula de magia
con líquidos de olores extraños
pero se demoró en hacer clic
y el cielo tronó y la abuela se preocupó
y la primera gota de lluvia cayó en tu nariz y te asustaste
y el señor dijo sonrían y no pudiste y click
y el cielo cambió de color y se echaron a correr
muertas de risa.

III
El ventanal del hospital es como de aeropuerto
y se puede ver a través de la luz
la huella de una mano pequeña
eres tu despidiéndote de tu padre
aquel día de lluvia en que lo viste por última vez.

IV
De niña te gustaba jugar con muñecas cabeza de porcelana
cuerpo de tela ojos de cristal
que se abrían con enormes pestañas
las peinabas como te peino ahora a ti
contándoles historias inventadas
aunque en las tuyas los malvados siempre ganaban
y les dabas cariño para rescatarlas
así como te doy masajes en los pies
crema de cacao en los labios
paño con colonia en la frente
y tus muñecas cerraban los ojos cuando las echabas
y les dabas las buenas noches
… beso en los ojos cerrados.

(re-make de un viejo poema al amanecer)
“El cuerpo es el esclavo del miedo
cuando al miedo lo tratamos como a un rey”

Adrián, Madrid,15 Abril, 2010

Visitando a mi madre enferma, DIA TRES

2010-04-16T10:03:00.000-07:00

DIA TRES (Cama de hospital)

I
He acariciado tus manos y he viajado en el tiempo
hasta aquella vez en que me llevaste a tomar milkshake
84 mililitros de esto y de aquello
viajando por delgados tubos de plástico transparente
recuerdo tus ojos mirándome fijamente con una sonrisa
mientras absorbía hasta la última gota de chocolate líquido
con la pajilla de plástico transparente.
he acariciado tus pies hinchados por el suero
has sonreído en sueños y me has dicho
“dame la mano para cruzar la calle”
mi pequeña mano se sumergió en la tuya
y perdí el miedo.
Ahora te doy mi mano
no tengas miedo de cruzar esta calle conmigo
vamos, atrévete.

II
Llevabas el cabello negro amarrado en dos colas
caminabas en cámara lenta por el parque Neptuno
con una mano agarrabas a mi hermana y con la otra a mi hermano
yo miraba la escena y al voltear “click”
mi padre tomando esa foto en blanco y negro
en donde todos tenemos cara de asustados.

III
“Click” hace la enfermera con ojos de cielo
y deja pasar un nuevo calmante a tus venas
amarra tu cabello en un moño
y cierras los puños para otra inyección.
El cielo de la foto es blanco
el cielo de hoy también
como el líquido que te alimenta, blanco
como tus labios
blancos como tu sueño blanco como
mi mente en blanco.

III
Navegas en tu cama de hospital
cruzando los siete mares del dolor y la paciencia
no hay puerto de arribo a la vista
sólo un huracán encapsulado en tu pecho.

DIA TRES (pausa en el tiempo)

I
El tiempo suele ser inconsistente con su propia materia
no alcanza cuando lo necesitamos
está de sobra cuando no lo queremos
vive dándonos la contra
nos hace llegar tarde y se ríe a nuestras espaldas
nos hace decir adiós cuando queremos decir hola
nos aturde con su silencio
nos embruja con sus relojes
el tiempo a veces vuela a veces se detiene
nos mira a los ojos y nos devuelve
una escena del pasado que nos robó a hurtadillas.

II
¿Porqué puedo recordar el aroma de una escena de hace 31 años?
mi madre detenida en el umbral de una casa
bugambilias trepando por una columna
aroma de pino y sus palabras
delicadas embarcaciones que vienen directo a mis ojos
mis orejas mi nariz mi boca que se abre y se las traga con sabor a pino
mi madre hablándome de “cuando seas grande”
...hice barquitos de papel con sus deseos y traté de navegar en ellos
pero la vida me llevó por otros mares de papel
y nunca supe si la tinta con la que escribí mi historia
le ayudó a encontrar eso que ella andaba buscando en mi.

III
El tiempo es una serpiente
que se come su propia cola
una y otra vez.

IV
El dolor que tengo en el pecho
está bordado de infancia
tejido de dudas
hilado de olvidos.

Adrian, Madrid 14 de Abril

Visitando a mi madre enferma, DIA DOS

2010-04-13T23:55:00.000-07:00

I
Estoy dormido
metido en la cama de un hotel
en medio de la carretera
abrazando una almohada que huele a limpio
me muevo lentamente para sentir la caricia de las sábanas
y la abuela
me da el beso de las buenas noches

II
El zumbido de un monstruo
me despierta en medio de la madrugada
me levanto a ciegas y voy a la esquina en donde vive
lo desenchufo y se calla
abro la puerta de su cuerpo
para comprobar que está muerto
y el frío de sus entrañas
me hace regresar corriendo hasta la cama.

III
Abrazo
aroma a café con leche
beso en los ojos cerrados
la sábana enredándose en el cuerpo
canela en el vino
abrazo
la miel de los ojos de la abuela
estoy en el útero de mi madre
la sábana enredándose en mi cuerpo
abrazo
navego en el líquido amniótico de un sueño
despierto casi sin aire
el cordón umbilical se ha roto
necesito un café.

IV
Me repito en el espejo
que está frente a otro espejo
que se repite frente a otro
espejo espejo espejo …
la señora de la limpieza me sonríe
detrás de 72 toallas húmedas
en una montaña de historias …
la historia del ejecutivo que apenas durmió dos horas
y salió corriendo a una reunión “muy importante”
la historia de la mujer con su pequeña hija
escapando de una pesadilla que llevan escrita en la frente
la historia del joven enamorado que se quedó toda la noche
mirando el anillo que le dará a su amada
la historia de una pareja que por razones de seguridad
no debería estar en esta historia
la historia de la mujer que inventó algo que podría cambiar el mundo
pero no se atreve a mostrarlo
la historia de hombre que va a visitar a su madre enferma
y que pasó toda noche soñando con monstruos
con cordones umbilicales y con su abuela.

Adrián Arias, 13 Abril, 2010

Visitando a mi madre enferma, DIA UNO (aeropuerto de salida)

2010-04-13T12:52:00.000-07:00

I
Nueve aviones detenidos en la pista
esperando llenarse de humanos
subir al cielo y tener alma
producto de la alquimia entre el miedo y la aventura
el mareo y el sueño
la adrenalina y el silencio
el inmenso silencio que estar allá arriba
y creer verlo todo
incluido uno mismo
en el mapa de las nubes
desapareciendo a medida que te alejas

II
Un niño vestido de azul
escribe con sus dedos en el enorme ventanal del aeropuerto
con el idioma de azúcar de sus dedos
dibuja aviones invisibles en el aire
dando minúsculos saltos queriendo alcanzar
una araña que está al otro lado del vidrio
entre un carrito un avión
y una maleta de nubes.

III
Desde la ventanilla del avión
puedo ver la diminuta mano del niño
queriendo alcanzar la araña.
La huella de sus dedos traspasa el vidrio
y viaja en el tiempo cuarenta y un años atrás
su mano es mi mano
y yo que estoy viajando a ver a mi madre enferma
soy a la vez el niño que se queda con la abuela.

IV
La araña ha tejido una historia en el tiempo
memoria de cristal frágil como un segundo
fuerte como la eternidad
más arriba de la cama de nubes
a treinta y cuatro mil pies sobre el mar
más abajo que la cama de hospital
que vive en la habitación de mis miedos.

Adrián Arias, 12 Abril, 2010

(mantra de besos)

2010-04-10T02:22:00.000-07:00

beso en los ojos
beso en las manos
beso en las esquinas secretas del cuerpo
para curar curar
curarnos

beso en los ojos
beso en las manos
beso en las esquinas secretas del cuerpo
para curar curar
curarnos

beso en los ojos
beso en las manos
beso en las esquinas secretas del cuerpo
para curar curar
curarnos

© Imagen de Adrián Arias

(los amantes de la esquina mágica)

2010-04-05T00:00:00.000-07:00

El silencio de la piel se viste
con el aroma de las caricias
y el ruido del amor se alimenta
con el paso del tren anunciando
que han llegado al sol
en la mitad de la noche.

Adrian 4 de abril 2010

(pasajero)

2010-03-27T04:25:00.000-07:00

Estás emocionado
casi terminas de leer ese libro
no dejas de tocar el borde de tu camiseta
estás algo aturdido
el libro vive en equilibrio constante entre tus manos cambiantes
que suben hasta tu cabeza buscando pelo que arrancar
o bajan hasta las rodillas desbarrancándose en silencio…
pasas la página casi arrancándola
estás nervioso
es la última página y parece que nadie salvará a aquella muchacha
que está por caer en el precipicio
el peligro te hace transpirar
de repente se abre la puerta del tren
entran diecisiete personas a la vez y te empujan (sin querer)
el libro cae (oh no!) tratas de recogerlo
pero estás atrapado en la multitud
la respiración se te agita … estás desesperado hasta que
sientes que alguien toca tu hombro
volteas y allí está el libro
sujeto por las pequeñas manos de la valiente mujer que lo rescató para ti
sonríes con ganas de agradecerle pero el tren
hace una curva pronunciada y nueve cuerpos caen sobre Uds. dos
el libro sale volando (quien sabe a donde)
instintivamente sujetas de la mano a la muchacha y no la dejas caer
ambos resbalan por el acantilado
y un recodo de hierba los acoge
sus corazones laten sin aliento
han estado “así” de cerca de caer por el desfiladero de la muerte
pero ahora en medio del precipicio
sintiendo el aire frío en sus rostros
se abrazan … se miran…(el beso está cerca)
((el beso sucede))…
se han salvado justo al final
y ahora se lee la palabra esperada
-fin-
(alguien cierra el libro … nunca sabrás quien…
tu sólo eres un personaje inventado)

(escrito entre el tren y el estudio, entre el 24 y el 26, Marzo 2010)
© Imagen de Adrián Arias

( pasajera )

2010-03-21T19:14:00.000-07:00

Pelo rosado, flor azul de plástico (descansando en el pelo)
(( había una vez una niña en un pueblo…))
abrigo de lana fucsia con botones amarillos fosforescentes
falda corta verde limón (descansando sobre blanquísimas piernas)
((el pueblo era en blanco y negro pero la niña veía a colores))
botas negras con mil pasadores, celular rojo (descansando sobre la oreja derecha que lleva un arete en forma de llave, dorada)
((pero a la niña la creían loca y es por eso que huyó…))

Me restriego los ojos, no te estoy inventando
((…Los del pueblo la buscaron por todas partes, excepto en el muro…))
eres la pasajera de las 8:11 pm, en el mismo tren que me lleva a casa
((dicen que en el muro había una puerta por donde la niña escapó…)).

Ahora que escribo en la última página de ésta libreta
((dicen que han tapiado la puerta para que nadie más escape))
me siento tan aburrido con mi camisa azul
(( sólo dicen… no se sabe))
y no podría decir de qué color son tus ojos, pero gracias por esa sonrisa
(( …y el pueblo siguió con lo suyo y olvidaron a la niña ))
seguro que me olvidarás al bajar del tren
yo no
yo seguiré escribiendo hasta descubrir aquella puerta...

(escrito entre el tren y el estudio, entre el 18 y el 21, Marzo 2010)
© Imagen de Adrián Arias

(isla atrapada en un sueño)

2010-03-04T02:02:00.000-08:00

Vive esta isla suspendida
entre la espalda arqueada del tiempo
y la asfixia del cielo
sufre dolor de pecho y está acostumbrada
a los olas secas del silencio
a los minúsculos trozos de vergüenza ajena
que llegan a su orilla para bordar el nombre del olvido.
Vive esta isla en un abrazo constante
redibujando su piel de abuela abandonada
reconstruyendo su vacío y su candor
mal sueño constante que se alimenta
de los trozos de ayer
que serán arrojados mañana.

(3 Marzo, con Luna)
© Imagen de Adrián Arias

(palabra nueva)

2010-02-25T23:45:00.000-08:00

No tengas miedo
acércate a mis labios y descubre la humedad
explora mis comisuras y resbala hacia el mundo
allí hay mucho ruido y la gente
vive encerrando silencios en cajas de cartón
coleccionando historias que olvidar,
pero seguro encontrarás una oreja que te escuche
un ojo que invente un color para tu cuerpo
tu delicado cuerpo lleno de letras
Oh! palabra nueva
desconocida tímida sutil
ven… atrévete a salir por mi boca
quiero sentir el sabor de lo que quieres decirme
y si al principio no te entiendo
prometo aprender la pronunciación de tu cuerpo
acariciaré tu piel con mis labios cada vez que salgas
ya verás que poco a poco te irás sintiendo más cómoda
y un día seremos amigos amantes cómplices
un día inventaremos juntos otra palabra
y le enseñaremos cómo resbalarse delicadamente
por las orejas del vecindario.

(25 Feb, por la noche)
© Imagen de Adrián Arias

(¿acaso un rezo?)

2010-02-08T03:37:00.001-08:00

Oh! Virgen del pimiento amarillo y las plumas doradas
tu que surges del mar de piel de cebolla
que se descascara día a día
quiero pedirte desamarres los secretos de la paciencia
y nos expliques el significado de las palabras
que hemos acumulado en silencio sin saber qué cosa son
y qué quieren de nosotros,
te pido que abaniques el aire templado de la ignorancia
con las plumas que le arrancaste al tiempo mientras dormía,
que ha llegado el momento de regresar el corazón a su sitio
y abrir la ventana donde por fin
podremos lanzarnos desnudos al vacío
sin querer entenderlo todo.

(8 Feb, 2:52am)
© Imagen de Adrián Arias

(instrucciones para encontrar el silencio)

2010-01-24T02:05:00.000-08:00

Buscar la pluma y el papel
dibujar el mapa de memoria
seguir la línea punteada
detenerse en la cruz
mirar a los lados
reconocer que uno está solo
que el mapa fue para encontrar el silencio
y que desde allí
la nada por fin tiene un lugar
y la soledad un refugio

(aa 24-1-2010)
© Imagen de Adrián Arias

Otra vez la pasajera

2010-01-10T07:07:00.000-08:00

I
Todos en silencio
no quieren mirarse entre ellos
no quieren mirarme
todos parecen guardar un secreto
un aullido de acero invade los oídos
todos abrimos la boca a la vez
todos cerramos los ojos a la vez
una luz blanca se repite intermitentemente a los lados
no….
No es la llegada de la muerte
es que estamos atravesando
un túnel debajo del agua.

II
¿Qué es la muerte?
me pregunta un niño que surge
de un enorme campo de flores moradas
“La muerte es…. - digo mientras
trato de terminar la idea - …. La muerte es
un tren atravesando un largo túnel bajo el agua"

III
Me quedé dormido en el tren
desperté de golpe y recordé la voz de un niño
un aroma de lavanda invadió el vagón
no quise recordar más
no se si fue por pereza
o por miedo a descubrir una verdad
sólo me quedé mirando a todos los pasajeros
cada uno bostezando después de haber pasado el túnel
cada uno despertando de un sueño diferente
todos tratando de mirar y ser mirados
todos con la boca cerrada
masticando un juego de palabras pronto a salir
cada uno llevando una mariposa en los ojos bien abiertos
para no bajarse en la estación equivocada.

(escrito en el Bart, 8 de Enero)
© Imagen de Adrián Arias

Poema surrealista desintoxicándose

2010-01-07T02:22:00.000-08:00

1
Este poema no es acerca de sombreros
pero si de lluvias
no es acerca de aeropuertos
pero se de viajes
no es acerca de amantes pero si de
cuerpos abandonados bajo el espantoso silencio del olvido
así que a empezar que se hace tarde
y pronto llega la abuela y me manda a dormir.

2
La letra Ñ está condenada a usar un sombrero enano
que no la cubre de las inclemencias del lenguaje
le gusta viajar en las libretas y siempre está dispuesta
a ser pronunciada cuidadosamente por sus portavoces,
pero suele quedarse callada
ante tanta falta de paciencia para entenderla
porque ella es valiente y ha sobrevivido las guerras de la lengua
pero también es elegante y sin ánimos de ser pomposa
se presenta cada vez que puede
para decir unas cuantas verdades.

3
Las curvas de un cuerpo están determinadas
por la cantidad de caricias que hemos recibido,
los golpes en cambio no duelen sino
que previenen futuras enfermedades psicosomáticas
y la espalda vive delante de cada enfrentamiento
callada en su oquedad pero siempre
refugiando al cuerpo que la posee.

4
En fin
el gigantesco insecto que inventan los escritores
para salirse de sus propias caparazones
no es más que una entidad fonética de raíz latina,
un bicho de proporciones alérgicas
y con propensión a la repetición de patas,
por eso este poema
no es acerca de sombreros
pero si de cabezas llenas de ruido.

(7 de enero 2010)
© Imagen de Adrián Arias

Un dia con muuuuucho tiempo

2009-12-27T02:44:00.000-08:00

El rigor del Tiempo me ha llevado a visitarlo
detengo mi cuerpo frente a su puerta
cierro el puño y encomiendo el mensaje a mis nudillos
se escucha el golpe
es como perder mi primer diente,
es como ganar mi primer gemido de placer
mi pecho se abre
el Tiempo pasa adelante sin pedir permiso
y se siente como en su casa
se burla de cada cuadro colgado en las paredes de mi memoria
sus zapatos llenos de lodo dejan una huella indeleble
sonríe y me dice
“No vuelvas a tocar mi puerta
no ves que si me despiertas voy a ser peor de lo que parezco”
se levanta de golpe y desaparece
dejando un hilo de sombras cosida en la pared.
Estoy temblando
pero no puede ser
el rigor del tiempo no existe
me detengo frente al espejo
cierro los ojos y vuelvo a tocar su puerta
el tiempo me ha escuchado y regresa para decirme
“Cuando abras los ojos tu cabello estará blanco
así sabrás comportarte conmigo”
a lo que digo
“No mi entrañable amigo,
cuando abra los ojos mi cabello será de luz
y te llevaré a pasear a donde me apetezca”.
El Tiempo en silencio me acompañó hasta la salida
me abrió la puerta y me dijo
“Vuelve cuando quieras”

© Imagen de Adrián Arias
(26-27 Dic, de madrugada)

Tejido de Palabras (2005)

2009-12-10T02:26:00.000-08:00

Los Viajes de la Muerte (1)

2009-11-29T23:46:00.000-08:00

1 (la elección)

Sentada en el tren viaja la muerte
con esa elegancia ancestral que la caracteriza
va escudriñando el aroma que desprende esa pareja de enamorados
que están en pleno beso
-la muerte cierra los ojos y absorbe el aire-
( ( ( u u u h h h h h . . . . . . . ) ) ) dice la muerte entre paréntesis
dos hombres con cara de amargados
discuten un viejo problema financiero
-la muerte sonríe-
una pareja de ancianos se toma de las manos sospechando el final
-la muerte bosteza-
un hombre se rasca la cabeza no muy fuerte pero
sus dedos se manchan de sangre
-la muerte está a punto de soltar una carcajada pero se contiene-
una mujer de mirada perdida piensa en la boda de su hija
y una imagen de profundo dolor invade su mente
-la muerte camina por el pasillo sin decidirse-
otra mujer joven se queda dormida y sueña que es abuela
y que nadie la llamará jamás para su cumpleaños
-la muerte acaricia su pelo y a la mujer le brota un puñado de canas-
un joven que escucha su música a solas
cierra los ojos y viaja por las profundas grietas de una pequeña tabla
que lleva escondida en su bolsillo
-la muerte exhala y un olor a madera invade el vagón-
( ( ( a a a h h h h h . . . . . . . ) ) )
un hombre despierta de golpe
después de tener un increíble sueño que no puede recordar
se ha pasado la estación, mira a todos lados
no hay nadie
a él le ha tocado
-la muerte sonríe y da el zarpazo-
el tren se ha detenido.

© Imagen de Adrián Arias
(escrito en el Bart)

EL CUERPO

2009-11-24T07:00:00.000-08:00

El cuerpo humano,
el maravilloso cuerpo humano
con su delicada colección de lunares
colocados estratégicamente
para ser descubiertos por los amantes
y provocar curiosidad

el cuerpo escultura de barro
de una creación no comprobada en las escrituras
el cuerpo de tierra caliente y sal
habitado por la humedad inmortal del silencio

el cuerpo que brilla en las manos oscuras de la caricia
el cuerpo esbelto mostrando sus cicatrices con orgullo
el cuerpo encogido
recordando el alimento amniótico

llorando de alegría sin poder entenderse
el cuerpo atrapado en la piel
definido por sus largas y torpes extremidades
el cuerpo que a veces se olvida de si mismo

el maravilloso cuerpo humano
descascarándose como una cebolla
está esperando recordar la naranja de su infancia
o el primer beso
o el perfume de jazmín de la abuela muriendo
y liberándose de los espejos que querían atraparla.

Breve historia del dolor

2009-11-15T04:44:00.000-08:00

Soy un niño jugando con peces muertos
los cuelgo del cordel donde mi abuela
cuelga la ropa recién lavada
allí se secan mis peces
con las colas apretadas por los ganchos de madera
boca abajo chorreando las últimas gotas del mar
que son las lágrimas de dios
que no existe pero no importa
porque cuando sea grande
y use el uniforme
y muera en la guerra
tendré que creer en él
para dejar entrar la luz en mi cuerpo
y soportar la sangre derramada
que llenará de dolor el pecho de mi madre.

© foto de Adrian Arias
AA 15 nov 2009
parte del libro inédito
“Libro buscando donde quedarse a vivir”

Canción Secreta

2009-11-10T22:37:00.000-08:00

“No miréis prevenidos, hombres, tierra ninguna,
toda es vuestra, y es tanta que de vista se pierde”
Carlos López-Rocha

Cuando la tierra duerme, se parece a nosotros
pero sueña diferente
su cuerpo se amolda a los ríos y acepta las elevaciones del terreno
nosotros nos amoldamos a los horarios y aceptamos la comida sin tocarla
casi sin mirarla la metemos en nuestras bocas y seguimos la conversación.

Las cuevas las grietas y los acantilados salen a bailar con luz de luna
nosotros nos vestimos rápido para no llegar tarde a divertirnos.

De su cuerpo nace la infinita escalera que nos duele
la que llamamos raíz y aprendemos a dibujar como algo que vive dentro de la tierra
cuando en realidad está por fuera expandiéndose en el aire.

De nuestro cuerpo nace la infinita impaciencia que nos hace vengativos
la que no sabemos dibujar –menos mal-
pero la escupimos sin miedo a equivocarnos.

Oh Diosa –odiosa!- deja de escuchar esa canción secreta
y cuéntame que es lo que dice en realidad la letra,
enhébrame en tus hilos invisibles y llévame a recorrer
tu olor de mujer-tierra mujer-fango mujer-caverna.

No cabe bastante ruido en nuestras cabezas
ya no soportamos más
el silencio batiente y sudoroso de nuestra derrota diaria
…si ya se… no es tu culpa pero
te toca rescatar lo que queda de nosotros
si es que quieres seguir soñando.

AA 10 nov 2009
(© foto de Adrian Arias, modelos: Sandra y Noemi)

Bombardeo a la Luna (!)

2009-10-09T01:59:00.000-07:00

Luna, hoy a las 4 horas 31 minutos y 19 segundos de la mañana
(hora del Pacífico) te bombardearán
dicen que están buscando el agua que escondes en tu cuerpo gris
algunos sospechan que están tratando de cortar tu cuerpo
en miles de trozos para venderlo a los humanos como amuleto
ya que según Sabines “La Luna es mejor amuleto que la pata de conejo”
algunos dicen que están buscando las lágrimas que el ser humano ha perdido
y que según Ariosto, viven escondidas en algún lugar de tu cuerpo
junto con los suspiros de los amantes, los proyectos inútiles
y el tiempo malgastado en los juegos.

oh Luna Luna
te van a bombardear
te van a declarar la guerra
por haber servido de ojo moneda suspiro beso inspiración
corazón esperanza poema locura y diosa.
Es el extraño placer del ser humano el cortar tu piel
sólo para verte llorar el agua secreta que has guardado por siglos
esa que nos dirá toda la verdad acerca de nosotros mismos
los insensatos aventureros perdidos ciegos…

oh Luna Luna
tu que inspiraste a Verne a Kepler a Cyrano
que se esforzaron en tratar de alcanzarte con sus demonios sus cañones
con rocío y máquinas imposibles con palabras y armatostes
ahora te quieren despertar de un solo golpe
te quieren matar
sólo para decir como Lorca “La Luna esta muerta, muerta…”

Tu que nos diste la grandeza en el poema
que nos ayudaste a inventar personajes historias y paisajes sin fin
nos gastaremos el dinero para alimentar un continente en bombardearte.

¿Pero que haremos sin ti Luna?
¿que luz protegerá el corazón de los amantes?
se va a morir el mar sin su brillo plateado
se morirán las ganas de seguir escribiendo
se morirá la muerte
y la vida será tan extraña
que no dará ganas vivirla
ya no querremos acariciar ninguna piel
cada noche será una pesadilla
y cada día un infierno sin ti.

Los antiguos chinos dirían que eso te pasa
por haber brillado más fuerte que el mismo sol en el pasado,
Aleixandre diría que esto es una venganza del hombre porque
“Sólo la Luna sospecha la verdad y es que el hombre no existe”

(adrian, 9 oct, 2:08am PST…faltando 2 horas, 22 minutos y 22 segundos para el bombardeo)

animación del impacto/ animation AQUI

articulo sobre el conflicto del bombardeo a la Luna, article about the conflict to bomb the Moon (English) AQUI

other article in English HERE

( n a u f r a g i o )

2009-10-04T11:11:00.000-07:00

Me aferro a una papel
para no caer en el agobiante sendero del silencio
pero no puedo escribir
el papel es una embarcación difícil de navegar.
Pasan los días y muero de sed
descubro el naufragio inminente de mi memoria
el silencio se construye con enormes olas que me llevan mar adentro
y ahora en medio del océano
abrazado a un papel en blanco
no tengo más remedio que escribir algo…
Se que cada palabra que escriba me ayudará a remar contra corriente
me acercará a la orilla desde donde partí
pero no estoy seguro de querer volver al principio
no se si quiero regresar con el papel lleno de palabras
no se si quiero identificarme como el culpable de lo escrito.
Entonces me dejo llevar por la oquedad del viento
y me pierdo en la tempestad del vacío.

Pero el papel convertido en balsa
me ha traído de vuelta
papel-bálsamo
aquí estoy en la orilla
náufrago de mis propias palabras
las que encuentro regadas a mi alrededor
moribundas y enclenques
las que recojo con cuidado y las pongo a descansar sobre el papel
en donde se sienten a gusto
como si ese fuera su lugar de origen
y una raíz invisible les crece y se aferran para siempre a él
que ahora es casa fuego abrazo
papel-madera papel-madre papel-mar
eventual territorio de la esperanza
permanente imperio del silencio.

parte del “Libro buscando donde quedarse a vivir”
(adrián 3-4 de oct)

( ( ( ¿ t o r m e n t a ? ) ) )

2009-09-18T03:22:00.000-07:00

La luz viaja sin parar hasta el borde de mi ventana
viene desde muy lejos a quejarse conmigo
me despierta y me cuenta su pena
quiere ser sombra y no la dejan
quiere escabullirse entre las hojas y en cambio las quema
quiere esconderse detrás de los aromas
y perderse en el laberinto de un tronco apolillado
pero todos huyen al verla
por eso está furiosa y tronando en el cielo
por eso no me quiere dejar dormir
y se ha metido entre mis ojos
reclamándome al menos un poema
uno que presente su queja
y de paso la mía
a ver si así puedo llegar al verso dieciocho y me libero
a ver si por fin cruzo la sala y abro la puerta blanca que me lleva
al embarcadero de mis viajes favoritos…
(…mi cama…) a ver.

aa, 2009

DESDE EL CIELO

2009-08-18T13:37:00.000-07:00

Desde el cielo
los pequeños trozos de geometría
construyendo el gran diseño de la falda
que viste la tierra
los lagos son suspiros
los ríos son ideas que se pierden
entre las arrugas de los montes
la carretera el pespunte
los pequeños y miles de caminos
casi invisibles
son el hilo que lo une todo
y al final la enorme grieta
la deslumbrante herida es la ciudad
y las nubes es obvio
que son el algodón
que cura la hemorragia.

Adrián en el aire, (a 10 mil metros sobre el mar, como decía la cancion de Serrat) camino a Macedonia, 1:37 pm, 18 Agosto, 2009
(sacado de mi “Moleskine”)

SE ABRE UNA CAJA....

2009-07-28T22:26:00.000-07:00

Se abre una caja y encuentro el ala disecada de un pájaro…
no recuerdo haberla puesto allí…
se abre otra caja y sale tu voz…
¿pero cómo es posible escucharte después de tantos años…?
se abre otra caja y encuentro mi colección completa de trompos…
ahora que recuerdo nunca tuve una colección de trompos…
se abre otra caja y hay un olor dulce como el perfume de la abuela…
el que usaba el día en que murió…
se abre una caja y mis manos se manchan de carbón…
miro mis manos y no quiero lavarlas…
se abre otra caja y allí está mi primer diente…
no, es el primer diente de mi hija…
se abre otra caja y aparecen todas las cuentas que no pagué…
junto a todo el dinero que pensé que había perdido…
se abre otra caja y un espejo me devuelve mi propio rostro…
me miro con curiosidad…
se abre una caja y sale volando un bicho…
salto de miedo y después lo reconozco…
es el que me dictará donde poner todas las cosas encontradas en mi mudanza
la mudanza del sueño la mudanza del corazón
la mudanza de los dientes de leche
la mudanza de piel de pastillas de cachetadas de besos
la mudanza que me trago sin masticar
la que vive rendida a los pues del olvido y se despierta cada vez
que abro una caja.

Adrian 28 julio 2009

Moon Landing

2009-07-18T01:56:00.000-07:00

Hace 40 años subí los peldaños de las escaleras de dos en dos
desde el cuarto piso hasta la azotea
allí estaban mis tíos –tíos de cariño-
mirando su enorme televisor Zenith con una antena que parecía
un bailarín congelado en una posición complicada.
Lo primero que ví fue una serie de cráteres de la luna
que se perdían en el horizonte de lo que ahora podría juzgar como
una mala toma del camarógrafo -en ese caso del astronauta-
No era a colores pero el brillo que se desprendía de la nave
parecía dorado, como un enorme insecto metálico, no puedo olvidar
sus patas tiesas y esa especie de fuego en su espalda del bicho.
Pregunté qué película estaban viendo y sonrieron
el tío de poco pelo sacó fuerzas de no se donde me alzó en el aire
me llevo hasta el enorme sofá de cuero marrón y me dijo
que estaba a punto de ver un momento histórico de la humanidad.
Se escuchaba un “beep” intermitente y hablaban raro
repitiendo palabras como “bravo one” “landing” “go” “rodger?”.
Los tres estaban con la boca literalmente abierta
podía escuchar su respiración y a lo lejos a la abuela
llamando para algo y recordé que ella me había hablado de la luna.
Cuando le pregunté porqué la luna tenía esa forma de sonrisa
me dijo que a la luna le gustaba mostrar los dientes una vez al mes.
Estuve tratando de entender su respuesta durante días
hasta que por fin me di cuenta…

Me dijeron que “el hombre” pisaría la luna por primera vez
me pareció raro porque había visto unos dibujos en un libro
en donde “varios hombres” ya habían pisado la luna
y se habían tomado fotos con una de esas cámaras en las que
otro hombre se tiene que esconder detrás de una tela oscura.
Ahora me siento como ese fotógrafo dibujado en el libro de Verne
escondido detrás de la cortina de mi ventana
mirando el teatro de la ciudad semi-dormida
llena de tintineantes luces coronada por la gran torre de telecomunicaciones
tratando de adivinar en cual de esas casas hay parejas
haciendo el amor o gente que se acaba de quedar dormida o
simplemente cuerpos que han aterrizado en el paisaje lunar del sueño
cuerpos que se desnudan con la luz de la luna y se visten
con la piel de un millón de cebollas doradas,
cuerpos que pegan saltos graciosos y colocan banderas con estrellas
como en la tele hace 40 años
disfrazando el verdadero hecho de que la luna
siempre ha sido motivo de un viaje
tratando de romper el mito de la luna de queso
tratando de imponernos una luna real, una que no nos interesa.
“Yo quiero mi luna de vuelta” pensé en silencio
y vi a la abuela entrar en la habitación y quedarse muda
dejando caer una de esas perlas saladas que brotaban de sus ojos color miel
y abrazarme como si fuera el fin de una época
y yo preguntándome que significa la palabra “Landing”
y la luna llena de agujeros pero con esa sonrisa persistente
escondiendo su redondez para que “el hombre” no llegue nunca,
para que “el hombre” no la pise y después
venda los derechos para hacer la película.

Adrian, casi 20 de julio 2009 (40 años después)