Ella nacía en una pequeña clínica al norte de la ciudad,
era de madrugada y tú estabas en el vientre de tu madre
que miraba la televisión comiendo pepinillos
y escuchando algo acerca de un meteoro.
Ella cumplía cinco años y soplaba sus velas sin ayuda,
jugaba a volar y la miraban con desconfianza,
tú hacías equilibrio en el balcón y por suerte
rebotabas en el montón de colchones de la mudanza.
Ella lloraba porque un niño de diez años le jalaba el pelo y
reía,
tú viste la escena y no supiste qué hacer
él era tu amigo y le pegaste
ella te miró de una forma en que nadie lo había hecho.
Ella quería estudiar algo relacionado a las aves
al cielo o al aire,
tú estabas obsesionado con cambiar las cosas
tenías un plan para destruir los mitos.
A los veinte ella tocaba piano y descifraba acertijos
ganaba dinero haciendo piruetas en un viejo avión,
tú escribiste un libro en chino y aunque hablabas poco
reconocías las estrellas en el cielo mientras cocinabas.
Ella odiaba verte tirar las medias debajo de la cama
pero adoraba tu sonrisa cuando pateabas una piedra,
tú odiabas que ella llegara después del toque de queda,
un salvoconducto no protegía a las embarazadas.
Ella mira la foto de los pequeños,
refugiados a miles de kilómetros al otro lado del mundo,
tú preparas las armas que han sido repartidas a los adultos
para evitar el dolor.
© Adrián 1997
"Abrazo", es parte del libro “26-10-2028”, ganador del tercer premio de la IX Bienal de Poesía Copé 1999, Perú.
© imagen de Adrián, 2010-2013
-paz y poesía-
© imagen de Adrián, 2010-2013
-paz y poesía-
