30 mayo 2013

No soy nadie para ti



Tu cuerpo es tan largo
tan inexplorado
tan inmenso
que no lo puedo medir.
Una vez traté de hacerlo mientras te acariciaba,
lo intenté durante horas con una cinta métrica
pero me perdí antes de llegar a tu ombligo.
Otra vez lo intenté con los pies,
mientras te daba esos masajes que adoras
pero después de dos días de trote
me perdí en algún pliegue de tu espalda.
Finalmente decidí usar la técnica de "las cuartas"
mientras dormías,
recorrí tus inmensas piernas hasta el agotamiento,
descansé plácidamente en tu pubis
me volví a cansar al trepar tus senos
y cuando llegué a tu frente
me detuve a contemplarte toda.

Entonces despertaste
y me hiciste prometer
que jamás revelaría tu extensión
a cambio de un mapa para perderme en tu cuerpo.



© Adrián, 1993, del libro "Castigo Divino"
© imagen de Adrián, 2011

30 abril 2013

Domingo




Oigo un ruido como de pájaros cansados
sobre tu pelo,
oigo una mancha de luz
quejándose del brillo de tus ojos tristes,
oigo el llanto de tus hombros
cuando el viento se detiene a acariciar
los árboles que arden
en la calle que tomas de regreso,
oigo la curva perfecta de tu vientre
susurrándole al   s i l e n c i o
y desviando la lluvia del paisaje,
oigo tus pasos
el cielo se trepa a mi garganta
anunciando que estás cerca
                                                entonces
me trago lo escrito
te oigo a ti.






"Domingo" vive en la penúltima página del libro "Hábitos"
1ra mención del certamen literario Internacional
Julio Cortazar, Bs As, Argentina 1984
Ediciones Reyes Rojos, Barranco, perú, 1984.

© Adrián, poema 1982, imagen 2008

23 abril 2013

Siete Haikus para mi madre



Mapa en la piel
encontrado el tesoro
escrito el tiempo

Tejiendo nubes
aventura en el cielo
beso en el vientre


Enraizada
el agua en fuego vuela
fruta en tu cuerpo

Del mar tomaste
el reflejo en tus ojos
luna brillante

En la montaña
no hay cansancio ni apuro
sólo estaciones

Guardó tu cuerpo
secretos de la vida
ahora el viento

Piedra preciosa
engastada en el pecho
allí te quedas.


Dedicados a Maria López-Rocha, mi madre
Buenos Aires 3 Mayo 1937 / Madrid 23 Abril 2010
© Adrián

04 abril 2013

Día de campo


Una familia un perro
una canasta llena de sándwiches
un cooler que no cierra
y unas ganas locas de huir de la ciudad.

Mil anuncios de cerveza por la carretera
la llanta de repuesto se quedó en la cochera
los niños tienen hambre el perro está mareado
hay que parar en un grifo
en medio del desierto
el baño está malogrado
pero a quien le importa, la nada es grande.

Toneladas de arena y dedos
que no alcanzan para rascarse los ojos
y otra vez las ganas locas
                                      de huir a cualquier parte
de despertar y tomar un buen desayuno
pero no puedo tragarme lo escrito
ésta es una de esas páginas pesadas
que no se pueden borrar así no más,
hay que pensar qué hacer con el perro
alimentar a los niños
uf!
Hagamos un trato
yo reparo el auto
mientras tratas de barrer toda la arena que dejé regada
en el verso número doce
así empezamos de nuevo.



© Adrián, 1995
parte del libro “Castigo Divino”
ganador de la primera mención de la VIII Bienal de Poesía Copé, Perú.
Ediciones Jaime Campodónico, colección del Sol Blanco.



-paz y poesía-

20 marzo 2013

Curiosidad



Ella pregunta Dime mi amor
¿siempre vamos a ser pobres?
él responde No
toma un trago de su vino barato y dice
un día vamos a morirnos.





© Adrián, Lima 1986
"Curiosidad", del libro "Sueños y Paranoias"
Ganador de la IV Bienal de Poesía APJ, Lima, Perú 1996.
Ediciones Peisa, Alma Matinal, serie de Poesía Contemporánea.
© imagen de Adrián 2013








-paz y poesía-

10 marzo 2013

A B R A Z O



Ella nacía en una pequeña clínica al norte de la ciudad,
era de madrugada y tú estabas en el vientre de tu madre
que miraba la televisión comiendo pepinillos
y escuchando algo acerca de un meteoro.

Ella cumplía cinco años y soplaba sus velas sin ayuda,
jugaba a volar y la miraban con desconfianza,
tú hacías equilibrio en el balcón y por suerte
rebotabas en el montón de colchones de la mudanza.

Ella lloraba porque un niño de diez años le jalaba el pelo y reía,
tú viste la escena y no supiste qué hacer
él era tu amigo y le pegaste
ella te miró de una forma en que nadie lo había hecho.

Ella quería estudiar algo relacionado a las aves
al cielo o al aire,
tú estabas obsesionado con cambiar las cosas
tenías un plan para destruir los mitos.

A los veinte ella tocaba piano y descifraba acertijos
ganaba dinero haciendo piruetas en un viejo avión,
tú escribiste un libro en chino y aunque hablabas poco
reconocías las estrellas en el cielo mientras cocinabas.

Ella odiaba verte tirar las medias debajo de la cama
pero adoraba tu sonrisa cuando pateabas una piedra,
tú odiabas que ella llegara después del toque de queda,
un salvoconducto no protegía a las embarazadas.

Ella mira la foto de los pequeños,
refugiados a miles de kilómetros al otro lado del mundo,
tú preparas las armas que han sido repartidas a los adultos
para evitar el dolor.


© Adrián 1997
"Abrazo", es parte del libro “26-10-2028”, ganador del tercer premio de la IX Bienal de Poesía Copé 1999, Perú.
© imagen de Adrián, 2010-2013






-paz y poesía-

19 febrero 2013

Promesa





El día de hoy no es un sueño
el día de hoy es como un paseo por el parque
con un perro que quiere correr

el día de hoy no es un sueño
porque huelo el silencio de tu aliento
cargado de música muda y sorda

el día de hoy tengo necesidad de tu sudor
y sé que debo cumplir una promesa
pero soy malo para esas cosas

el día es tan intenso
y tus manos tan inquietas
que se pasa volando…

… y de repente ya es mañana.



© Adrián 1995
Del libro “Castigo Divino”, mención en la VIII Bienal de Poesía Copé 1997








-paz y poesía-

10 febrero 2013

Voyeur Casual




He salido a mirar el mar y he visto a mi vecina,
su ventana está al frente de mi ventana.
Ella descorre las cortinas con calma
amarra cada paño a un extremo
como un pequeño teatro que es el transporte a la infancia.

Abre la ventana y el aire de mar intenso y refrescante
le devuelve un recuerdo.

Con la mirada en nada, desabotona
l   e   n   t   a   m   e   n   t   e
su blusa
            blanca
su mano derecha busca
                                    su seno izquierdo
el pezón se humedece
                                    con el recuerdo de los labios de un bebé
piel erizada
            abrazo temblor
                                    temblor abrazo
del que comerá con placer.

Su breve desnudez se balancea sin apuro
el niño en su mente ha saciado su hambre y duerme
el sol deja una huella en su rostro.

Una gota de leche de desliza
s   i   n         a   p   u   r   o

Ella
Detenida en el umbral de su pequeño teatro
deja que la última luz anaranjada brille en sus ojos

Suspira
            tiembla
suspira            tiembla

delicadamente limpia la gota de leche en su seno
y después de acariciarlo en secreto, lo guarda
con el imperceptible escalofrío de saber
que alguien la mira desde el frente.



© Adrián 1989
"Voyeur Casual", es parte del libro “26-10-2028”, ganador del tercer premio de la IX Bienal de Poesía Copé 1999, Perú.
© imagen de Adrián, 2011







-paz y poesía-

04 febrero 2013

El Primer beso nunca se olvida




Ocurrió cuando nos besábamos
el cielo se iluminó de pronto
era más de lo que esperaba por un beso.

Sentí calor en todo el cuerpo
nuestras bocas provocaban la humedad de otras partes
las manos empezaron a jugar y derepente
un ruido de sirenas invadió nuestro escondite,
nos dio miedo
nuestras bocas se separaron
nos habían descubierto
y era un escándalo
el fuego inundó las calles
nuestras bocas asustadas se secaron
la gente gritaba y corría sin lugar a donde ir
nuestras bocas no supieron qué decir,
también corrimos.

No sé qué pasó con ella,
iría a ver a sus padres,
no sé qué pasó conmigo.
Bagdad estaba siendo bombardeada
era el fin de las mezquitas
¿por qué?
si sólo nos estábamos besando.



© Adrián 1991
"El Primer beso nunca se olvida", del libro “Castigo Divino”
Ganador de la primera mención de la VIII Bienal de Poesía Copé.
© imagen de Adrián 2011





-paz y poesía-

19 enero 2013

Pronóstico del tiempo





Por la mañana
precipitaciones al borde de tu cama
despejando al mediodía
con pálidos rayos solares
sobre tu cintura,
por la tarde
plena luz solar
bañando tu espalda desnuda,
al anochecer pequeñas nubes
cubriendo celosamente tus senos y
en la madrugada
una suave llovizna
humedeciendo tus piernas,
desatando una tormenta eléctrica
de considerables proporciones
en mi ropa interior.



© Adrián, Lima 1993
"Pronóstico del tiempo", del libro "Sueños y Paranoias"
Ganador de la IV Bienal de Poesía APJ, Lima, Perú 1996.
Ediciones Peisa, Alma Matinal, serie de Poesía Contemporánea.
© imagen de Adrián 2009





-paz y poesía-

11 enero 2013

De noche (o de día)




No quiero caminar con miedo por la calle
quiero cantar mientras camino
quiero bailar si se me ocurre

No quiero que me tapes la boca por que estoy cantando
o porque quieres que no grite de miedo o dolor
quiero gritar mi canto a los árboles

No quiero correr perseguida por las sombras
quiero correr perseguida por pájaros y nubes
quiero volar con ellos y visitar mis ilusiones

No quiero que me tires al suelo y me maltrates
la tierra es sagrada y mi cuerpo también
puedes calmarte y tratar de pensar

No hay nada malo en pensarlo otra vez
puedes preguntarle a tus pasos o a tu memoria
no hay nada malo en sentarte a pensarlo otra vez

No hay sangre más sagrada que la vive en nuestro cuerpo
ni ideas mas bellas que las que expresa una sonrisa o un beso
no quiero dolor ni compasión ni miedo ni abrazos temblorosos

Quiero escribir un poema en mi cuerpo
el de mi vida libre y tranquila
solo eso, nada mas que eso
-mientras camino por mi barrio-



-paz y poesía-
© Adrián 2013