22 enero 2009

TRAGOS CORTOS



Escribo para destejer
el enredo de palabras
que vive adentro

...

Tomo una foto y mi memoria
pierde algo que recordar

...

A veces contengo la respiración
para ganarle a las agujas del reloj
y sentir el vacío...
pero después de un rato me rindo
es que me gusta perder
y volver a sentir todo ese aire
dentro de mi pecho

...

El beso no empieza en los labios
sino en los ojos

...

A veces amar es
apagar todas las luces
para ver mejor

...

Abro los ojos e invento
el mismo agujero en el techo
por donde veo pasar todas esas estrellas y cometas
por alguna extraña razón no siento frío
y soy de los que no quiere reparar
los agujeros en el techo

...

14 enero 2009

RAYUELA y TORERO




RAYUELA

Ayer adivinaste la colonia que uso
ayer me mostraste el tatuaje
que nace al final de tu espalda
se encarama en tu hombro derecho
se enrosca en tu brazo queriendo llegar
hasta la punta de tus dedos para salirse de tu cuerpo
ayer me obsequiaste una sopa de pescado
y me contaste con gran detalle
como habías triturado los mariscos para darle sabor

Todo eso en el mismo sitio
detrás del bar
junto a la foto de Julio Cortazar
en el mismo día pero con tres caras diferentes
tres historias diferentes
tres edades diferentes
como si tus ojos viajaran de rostro en rostro
de cuerpo en cuerpo
de árbol en árbol
hasta encontrar la naranja
donde por fin quedarse a vivir.

--- Sevilla 9 Enero ---




TORERO

Anoche Juanito soñó que era torero
y ahora no lo recuerda
pero cruza la calle toreando los autos.
Juanito trabaja en un bar
se pone el delantal como si fuera un traje de luces
hace un giro a la derecha y sirve dos Riojas
a la pareja de enamorados
otro giro a la izquierda
y sirve tres Rivera del Duero
a los señores que hablan de la crisis.
Juanito con su capa invisible
recoge el suspiro de aquella muchacha solitaria
sentada al final de la barra.
Juanito frunce el ceño y se acerca
para dar la estocada final
con una tapa de jamón Ibérico
le sirve un Marqués del Riscal
y le acerca un cenicero limpio.
Juanito se queda quieto...
ella se coloca un cigarrillo en los labios...
la plaza de toros enmudece...
Juanito prende un cerillo...
ella se acerca al fuego y luego
exhala una bocanada de humo
"oleeee"
Juanito sonríe y da el paseo triunfal
recogiendo las monedas del mostrador
y depositándolas en la caja
"oleeee" (sigue resonando en su mente)
Juanito anoche soñó que era torero
y ahora no lo recuerda
pero eso no importa
Juanito se la ha pasado toreando todo el día.

--- Sevilla 10 Enero ---

07 enero 2009

PRIMER POEMA del 2009 - en SEVILLA






LA MAQUINA DEL TIEMPO

Butanooo Butanoooh...oh
pasa el hombre vestido de lluvia
en las calles empedradas de Sevilla
empujando el carrito de dos ruedas
donde descansa el gas encerrado
en su cáscara de metal anaranjado.

Butanooo Butanoooh...oh
alargando la "o" junto a un naranjo en flor
levantando la cabeza y esperando sentir
la última gota de lluvia de la mañana
abriendo los brazos como aquel cristo de la iglesia
donde en voz baja y con una sonrisa le dice...
(((Butanooo Butanoooh...oh)))
que es el rezo de cada día de su vida
incluyendo vacaciones en la playa,
que hasta le ha comprado a su mujer un bañador anaranjado.

Butanooo Butanoooh...oh
la canción es dulce y húmeda
hoy es el segundo día del año
y ha llovido toda la noche de año nuevo
la voz del hombre se enrosca en las orejas de las señoras
que se asoman al balcón y con un ademán y una sonrisa
lo invitan a subir hasta sus cocinas.

Ropa catre boteeeella
se escucha hasta el fondo de la casa
ahora soy yo que me acerco al balcón
abro la ventana y le hago una seña
con mi mano de nueve años
... Ropa catre boteeeella
son las tres palabras mágicas para viajar en el tiempo
sin necesidad de maquinarias sofisticadas.

Le ayudo a la abuela a traer la ropa
que le heredé a mi hermano menor
y él a su vez a mi hermana más chica y que ahora
ya no hay a quien más heredar
la doblo y la acaricio como si fuera a extrañarla
y la pongo en una vieja bolsa de tiendas Tía
junto a la colección de botellas
que he ordenado por tamaños y colores
la noche anterior.

Hace tres semanas que escucho las tres palabras
en el aire neblinoso de las calles del centro
pero la abuela decía que aún no había suficiente que darle.

Ropa catre boteeeella
el hombre sube los escalones de dos en dos
con una caja vacía en la cabeza
lo he visto por ese precipicio rectangular
que se crea entre las escaleras
cuando vives en las alturas de un cuarto piso sin ascensor.

(((Ropa catre botella...)))
susurra el hombre con voz agitada
como si esas tres palabras fueran el único lenguaje posible
me agarra el cabello con sus enormes manos
y la abuela con sus ojos de miel
lo convence de que todo vale algo y él
reordena las botellas con gran seriedad
mirándome de reojo como para que aprenda y así
la próxima vez todo sea más facil...o no...
a la izquierda las más altas, esas de cuello laaargo
que el vecino que es piloto de aerolineas argentinas
le trae de Buenos Aires junto a un peceto y una bolsa de yerba mate,
al centro las medianas, que nunca recuerdo de que eran
y a la derecha las pequeñas y de formas raras
que esas son de todo lo que tiene posibilidad de ser embotellado.

Ropa catre boteeeella
se va el hombre por las calles de Lima
después de haberle dejado unos soles a la abuela
con los que más tarde saldremos a comer helado y gaseosas
aunque a veces preferimos chicha morada recién hecha
y anticuchos de la esquina de la iglesia de las Nazarenas
bajando por el jirón Huancavelica...

Butanooo Butanoooh...oh
la máquina del tiempo dice sus últimas palabras
y se pierde al final de la calle Feria doblando por Los Azahares
pasando por todas las iglesias posibles
despertando santos orlas y firuletes
de los azulejos que se escabullen invisibles
por el aire y se van a vivir por un rato
a los cabellos de la Virgen de la Cuevas de Zurbarán
que sonríe y cierra los ojos
por que a lo lejos le parece escuchar
Butanooo Butanoooh...oh